Tống Dịch Hy nhặt được chiếc điện thoại ấy vào một đêm mưa tầm tã, ngay trước bậc cửa nhà mình, như thể nó đã nằm chờ ở đó từ rất lâu rồi, chỉ chờ đúng cô đi ngang qua. Không logo, không thương hiệu, không một dấu hiệu nào cho biết nó đến từ đâu.
Cô vừa chạm tay vào, màn hình đã tự sáng lên, hiện ra một dòng chữ lạnh lẽo: “Đơn hàng mới – Dựng video cảnh báo thiên tai – Hạn chót: 6 giờ.”
Cô tưởng đó chỉ là trò đùa vô duyên của ai đó, cho đến khi nhận ra chiếc máy không có khe SIM, không định vị được, không một nút nguồn nào có thể tắt nó đi.
Cô đem ra đồn công an, họ lắc đầu trả lại. Cô cố xóa sạch dữ liệu, ứng dụng vẫn tự mở lại như chưa từng bị động tới. Cô ném nó xuống cống, sáng hôm sau tỉnh dậy đã thấy nó nằm ngay ngắn trên bàn đầu giường, sạch sẽ, nguyên vẹn, như đang chờ cô làm nốt phần còn dang dở.
Rồi cô làm thử, chỉ một lần cho biết. Tiền lập tức đổ về, vào một tài khoản mang tên cô mà chính cô cũng không nhớ mình từng mở. Không hợp đồng, không công ty, không một con người nào đứng sau để cô có thể hỏi. Chỉ có những đơn hàng mới, đến ngày một dày hơn, khẩn cấp hơn, như thể ở đâu đó ngoài kia, có những sinh mạng đang thật sự chờ cô lên tiếng.
Điều khiến cô rùng mình không phải là chiếc điện thoại kỳ dị ấy tự tìm đến giữa hàng triệu con người mà lại chọn đúng cô. Mà là những dòng kịch bản vô nghĩa cô phải đọc lên để dựng video, đôi lúc, giữa chừng, lại khiến ngực cô nhói lên một cảm giác quen thuộc đến kỳ lạ. Như thể không phải cô đang đọc chúng lần đầu. Như thể, ở một nơi nào đó, một kiếp nào đó, chính cô mới là người đã viết ra chúng.
Bình Luận (0)