Đêm đó, phủ Công chúa vẫn sáng đèn.
Ngoài cổng phủ, đám người khi chiều tới gây chuyện đã biến mất. Không chỉ họ biến mất, mà cả những lời dèm pha vốn lan nhanh như lửa trong kinh thành cũng như bị dội một chậu nước lạnh, tắt sạch không dấu vết.
Sáng hôm sau, khi Công chúa vừa tỉnh dậy, Thanh La vào hầu rửa mặt, do dự một lát rồi mới nói: “Điện hạ… tối qua người gảy đàn đã bị điều đi.”
Công chúa rửa tay, nước lạnh trôi qua ngón tay nàng, nàng không ngẩng đầu: “Điều đi đâu?”
Thanh La nuốt khan: “Nghe nói… nghe nói người ấy được an bài vào Nhạc phủ, trở thành nhạc công chính thức. Không còn trong danh sách nam sủng nữa.”
Công chúa đáp: “Ừ.”
Phản ứng của nàng như đang nghe chuyện thời tiết.
Thanh La nhìn nàng, nói nhỏ: “Việc này… không phải điện hạ ra lệnh.”
Nàng nói: “Ta biết.”
Thanh La ngập ngừng: “Vậy… có cần gọi người về không ạ?”
Trưởng Công chúa lau tay, nhận khăn, giọng thờ ơ: “Không cần. Hắn đi hay ở thì có khác gì đâu.”
Thanh La cúi đầu, nhưng trong lòng vẫn khẽ run. Bởi vì chuyện ấy xảy ra quá nhanh, quá đúng quy củ, như thể từ đầu đã có người sắp xếp sẵn, chỉ chờ phò mã bước vào thủy đình đêm qua.
Thanh La không dám nhắc tên phò mã. Nàng ấy chỉ dám hỏi vòng vo: “Điện hạ… người nghĩ là ai làm ạ?”
Trưởng Công chúa ngước mắt nhìn gương đồng. Trong gương, sắc mặt nàng bình tĩnh, ánh mắt lạnh lùng, giống như mọi thứ trong phủ này đều chỉ là thứ tiêu khiển của nàng.
Nàng trả lời: “Dù là ai làm… cũng không cần hỏi.”
Nàng đứng dậy, khoác áo, bước ra ngoài.
Ở cuối hành lang, một chiếc đèn lồng đỏ treo cao, ánh sáng rọi xuống nền gạch thành từng vệt dài. Thanh La đi sau nàng, chợt thấy gió sáng nay lạnh hơn hôm qua.
Trong khoảnh khắc ấy, nàng bỗng nhớ lại câu phò mã nói trong thủy đình: “Gió lạnh. Điện hạ nhớ khoác thêm áo.”
Lời nhắc ấy quá dịu dàng.
Dịu dàng đến mức… giống như một cánh cửa đã khép lại mà không ai nghe thấy tiếng.
Cũng giống như một chiếc lồng bằng tơ, không đau đớn, nhưng cũng chẳng thấy lối ra.
Sáng hôm sau, trời nhiều mây.
Mây mỏng phủ kín kinh thành, che khuất mặt trời, khiến ánh nắng chỉ đủ soi rõ từng mái ngói lưu ly đã ngấm sương và những phiến đá xanh lạnh lẽo dưới hành lang. Trưởng Công chúa không vào cung.
Thiệp vàng của Nội vụ phủ vẫn nằm trên bàn thấp, chén trà trên đó cũng đã thay mới từ lúc nào. Nét chữ trên thiệp ngay ngắn nhắc nàng dự tiệc Trung Thu muộn. Nàng liếc qua một lần rồi thôi, ánh mắt lười biếng như nhìn một món đồ trang trí không đáng bận tâm.
Thanh La đứng cạnh, khẽ nói: “Điện hạ… trong cung đã nhận tin.”
Nàng hỏi, không ngẩng đầu: “Tin gì?”
Thanh La nói rất nhỏ: “Phò mã gia sai người bẩm rằng điện hạ thân thể không khỏe.”
Trưởng Công chúa đáp: “Ừ.”
Nàng không hỏi y bẩm lúc nào, cũng không hỏi dùng danh nghĩa gì. Một câu nói như vậy, nếu từ miệng người khác truyền ra, có thể thành cớ để người đời giễu cợt; nhưng nếu là phò mã nói thì lại kín không kẽ hở, khiến những kẻ muốn thắc mắc cũng không tìm được đường mở miệng.
Trong cung, thánh thượng nghe xong chỉ “ừ” một tiếng, dặn Nội vụ phủ đưa ít thuốc bổ sang.
Triều thần cũng không ai dám nhiều lời.
Bởi vì ai cũng biết trưởng Công chúa vốn được sủng ái, mà phò mã của nàng lại là người hiểu rõ thánh ý hơn bất cứ ai.