Cô chỉ có chính mình.
Và một ý nghĩ nhỏ, rất nhỏ nhưng dai dẳng trong lòng: Nếu mình không tin mình, thì còn ai tin nữa?
Cô nhấn “Gửi”.
Con trỏ chuột xoay tròn. Rồi hiện dòng chữ: “Hồ sơ của bạn đã được tiếp nhận. Xin vui lòng chờ phản hồi.”
Chờ phản hồi.
Cô bật cười khẽ – không phải tiếng cười mỉa mai. Cũng chẳng phải cười hy vọng. Mà là thứ âm thanh nhẹ như thở, phát ra từ một tâm hồn đang buông lỏng.
Cô không mong đợi nữa. Không ảo tưởng nữa.
Nếu hồ sơ ấy đi vào hư vô, cũng không sao.
Dù sao, chính cô đã chấp nhận đặt trái tim mình lên một ván cờ, dù không còn gì để cược.
Hồ sơ gửi đi như giọt nước trong đại dương.
Nhưng đôi khi, chính giọt nước ấy lại là thứ duy nhất còn lại để một người tin rằng mình vẫn còn tồn tại.
Buổi gặp kết thúc vào lúc xế chiều. Nắng đã rút lui khỏi khung cửa gỗ, chỉ còn ánh sáng sẫm vàng hắt xuống vạt rèm, tạo thành một khoảng im lặng mỏng như tơ.
Thẩm Kỳ Viễn rời quán trà chậm rãi, không vội về công ty. Anh gọi tài xế dừng lại trước một con đường cây rợp bóng, nơi hiếm người qua lại, chỉ để bước xuống đi bộ vài trăm mét.
Cảm giác bước đi giữa khoảng vắng luôn khiến đầu óc anh dịu lại – như thể tạm thời rời khỏi cái gọi là “Thẩm gia”, “hôn ước”, “cổ phần”, “danh tiếng”, và cả những ánh mắt quan sát đến từng hơi thở.
Anh ghét sự ồn ào. Đặc biệt là loại ồn ào được bọc đường bằng tình thân hay trách nhiệm. Giống như Tô Lộ – vị hôn thê trên giấy tờ mà cả hai đều không buồn diễn tròn vai.
Mỗi lần cô xuất hiện tại một sự kiện của Thẩm Thị, váy áo lộng lẫy, cười đủ nhã nhặn để khiến cánh báo chí tán thưởng, thì phía sau sân khấu, cô sẽ kéo anh ra một góc, rít qua kẽ răng:
“Anh nên nhớ, người nhà em có thể giúp anh lên ghế Chủ tịch Hội Đồng Quản Trị, nhưng cũng có thể kéo anh xuống. Anh không thể rời xa em.”
Anh chưa từng đáp lại. Chỉ cười nhạt. Không phải sợ mà là khinh thường.
Nhưng dù có khinh thường, anh vẫn đồng ý với hôn sự đó. Vì mục đích riêng của bản thân. Anh muốn phá Thẩm thị theo cách họ không ngờ đến nhất. Điên thật, sau ngần ấy năm sao còn có gia đình gia giáo, hạnh phúc chứ, thật nực cười.
Sáng muộn, ánh nắng xiên qua tấm rèm lụa, chiếu vào tầng cao nhất của tòa nhà Thẩm thị – nơi phòng làm việc của giám đốc điều hành đặt kín đáo sau dãy hành lang gỗ kính.
Thẩm Kỳ Viễn ngồi trên chiếc ghế da đen, tay cầm tách trà đã nguội, ánh mắt lướt qua danh sách ứng viên được gửi đến từ phòng nhân sự.
Hồ sơ dày đặc. Người có bằng cấp quốc tế, người từng làm cho các quỹ đầu tư hàng đầu. Một vài cái tên được đánh dấu đỏ – “ưu tiên phỏng vấn”, “tiến cử nội bộ”.
Anh không để tâm lắm, cho đến khi ánh mắt vô thức dừng lại ở một cái tên không hề nổi bật: Lục Nhược An.