“Vậy… vậy các người mua những thứ đó để làm gì?” Tuệ Lâm run rẩy hỏi, sự tò mò bắt đầu lấn át nỗi sợ.
“Để bán lại cho những người cần chúng.” Phong đáp gọn lỏn, như thể đó là điều hiển nhiên nhất trên đời: “Luôn có người thừa và kẻ thiếu. Chúng tôi chỉ là trung gian, giữ cho dòng chảy của số phận được cân bằng. Vậy, cô gái, cô có gì? Một ký ức tuổi thơ hạnh phúc? Năng khiếu cảm nhận đồ vật của cô? Hay một vài năm thanh xuân?”
Mỗi một lựa chọn anh ta đưa ra đều khiến Tuệ Lâm rùng mình. Bán đi một phần của chính mình? Ý nghĩ đó còn đáng sợ hơn cả việc đối mặt với đám chủ nợ. Cô là một thợ phục chế, một người trân trọng quá khứ và những mảnh hồn còn sót lại trong từng món đồ. Sao cô có thể bán đi chính linh hồn mình?
“Không.” Cô dứt khoát nói, lùi lại một bước, rồi một bước nữa: “Tôi không bán gì hết. Cảm ơn, nhưng tôi nghĩ mình nhầm chỗ rồi.”
Cô lùi nhanh hơn, mắt không rời khỏi Phong, cảm giác như đang đối mặt với một con thú săn mồi kiên nhẫn. Sự hoảng loạn khiến cô mất đi phương hướng. Lưng cô va vào một chiếc kệ gỗ, làm nó rung lên bần bật.
Choang!
Một tiếng động chói tai vang lên, cắt đứt sự im lặng của cửa tiệm. Tuệ Lâm cứng người, chậm rãi quay đầu lại. Dưới chân cô, một chiếc bình gốm nhỏ màu xanh ngọc bích nằm tan tành thành hàng chục mảnh vỡ.
Đó là một chiếc bình men rạn thời Trần, với nước men trong và sâu, những đường rạn như mạng nhện li ti ẩn dưới lớp men bóng. Cổ bình thon, thân phình ra duyên dáng. Dù chỉ là những mảnh vỡ, Tuệ Lâm vẫn có thể nhận ra đây là một tuyệt tác. Cô đã bị nó thu hút ngay từ lúc bước vào, một cảm giác ấm áp, cô độc nhưng kiêu hãnh tỏa ra từ nó. Và giờ, chính tay cô đã phá hủy nó.
“Tôi… tôi xin lỗi… tôi sẽ đền…” Tuệ Lâm cuống quýt, ngồi xổm xuống định nhặt những mảnh vỡ lên.
“Đừng chạm vào!” Giọng Phong lần đầu tiên không còn vẻ dửng dưng. Có một sự khẩn trương, gần như là cảnh cáo trong đó.
Nhưng đã quá muộn. Ngay khi đầu ngón tay của Tuệ Lâm chạm vào một mảnh vỡ sắc lạnh, một luồng năng lượng khổng lồ đột ngột tuôn trào từ nó, xộc thẳng vào tâm trí cô.
Thế giới xung quanh cô tan biến. Cơn mưa, cửa tiệm, người đàn ông tên Phong, tất cả đều nhòa đi. Trước mắt cô không còn là sàn gỗ cũ kỹ mà là một thư phòng cổ kính. Mùi mực tàu và giấy dó xông lên nồng đượm. Cô nghe thấy tiếng sáo trúc réo rắt từ xa vọng lại, một giai điệu ai oán, sầu thảm. Một bóng người mặc quan phục màu lam thẫm đang ngồi trước án thư, tay cầm bút lông nhưng không viết. Ánh nến leo lét hắt lên gương mặt ông ta, một gương mặt hằn sâu những nếp nhăn của sự ưu tư và nỗi cô đơn quyền quý.