“Đi theo tôi.” Anh xoay người, vác chiếc túi vải bạt lên một bên vai nhẹ bẫng như không, sải bước dứt khoát về phía con đường đất nện dẫn vào làng chài.
Khương Uyển vội vàng nắm tay Khương Lâm, bước nhanh theo bóng lưng rộng lớn vững chãi của anh.
Gió biển vẫn thổi mạnh, nhưng đi sau lưng Hoắc Tranh, cô bất chợt cảm thấy sự che chắn an toàn mà cả kiếp trước cô đã ngu ngốc chối bỏ.
Mặc kệ Khương Uyển đang dắt Khương Lâm bước thấp bước cao bám theo phía sau, Hoắc Tranh vẫn đi với tốc độ rất nhanh.
Con đường mòn từ bến tàu dẫn vào khu trung tâm Đại đội Hải Nhai phủ đầy cát lún và rễ cây dương phi lao mọc ngầm.
Khương Lâm vừa ốm vừa mệt, đôi chân ngắn chập chững vấp phải một rễ cây, ngã oạch xuống mặt cát.
Đứa trẻ òa khóc nức nở.
Khương Uyển vội buông tay, khom người định ôm cháu lên.
Hoắc Tranh đi phía trước lập tức khựng lại.
Anh quay đầu, nhìn thấy Khương Lâm khóc lấm lem bùn cát, chân mày lại cau chặt.
Anh bước ngược lại ba bước, một tay vẫn xách chiếc túi hành lý bạt, tay kia vươn ra xách bổng Khương Lâm lên.
Đứa nhỏ hoảng sợ nín bặt, nước mắt còn đọng trên mi, tròn mắt nhìn người chú vạm vỡ hung dữ.
Hoắc Tranh chẳng nói chẳng rằng, bế thốc Khương Lâm đặt ngồi hẳn lên cánh tay rắn chắc của mình, rồi nhấc cằm hất về phía trước.
“Đi nhanh lên. Trời sắp tối hẳn rồi.”
Khương Uyển nhìn anh dùng một tay ôm chặt Khương Lâm, bước chân cũng chủ động đi chậm lại một chút để cô theo kịp, khóe môi khẽ cong lên.
Anh lúc nào cũng vậy, cái miệng luôn chê bai mắng mỏ nhưng hành động lại tinh tế bao dung.
Ba người xuyên qua rặng phi lao cản gió, đi thẳng đến dãy nhà tập thể dành cho thanh niên trí thức nằm sát rặng đồi thấp.
Dãy nhà gồm bốn gian xây bằng đá san hô xám xịt, mái lợp lá dừa nước.
Hoắc Tranh dừng lại trước gian phòng ở góc cuối cùng, dùng chân đẩy mạnh cánh cửa gỗ đã hơi mục nát.
Bên trong phòng thoang thoảng mùi ẩm mốc của biển.
Diện tích chưa tới mười lăm mét vuông, góc tường lốm đốm rêu xanh.
Đồ đạc chỉ có một chiếc giường tre ghép bằng lạt, một cái bàn gỗ nhỏ chân thấp chân cao và một bệ bếp đắp bằng đất sét ở góc phòng.
Hoắc Tranh đặt Khương Lâm xuống nền nhà, ném chiếc túi vải bạt lên chiếc bàn gỗ.
“Phòng phân cho cô đây.” Anh phủi tay, giọng nói lạnh nhạt cất lên: “Trời mưa thì dột, trời nắng thì hầm. Đêm nay ráng ngủ đi, ngày mai hối hận muốn về thành phố thì tự vác xác ra bến tàu bắt phà sớm.”
Nói xong, anh quay người bước thẳng ra ngoài, bóng lưng dứt khoát khuất sau cánh cửa gỗ, không để Khương Uyển kịp nói một lời cảm ơn.