Sương sớm trên Cố sơn tan chậm dưới ánh nắng đầu xuân. Những tia sáng mảnh như tơ rơi xuống sân luyện kiếm lát đá xanh, phản chiếu thành từng vệt nhạt nhòa. Rừng tùng phía sau đại điện khẽ lay động trong gió, hương nhựa cây ẩm và hơi lạnh còn sót lại của đêm qua hòa vào nhau, khiến không khí buổi sáng vừa thanh sạch vừa có chút se sắt.
Bốn gia tộc đứng thành bốn hàng rõ ràng.
Khi trưởng bối Cố Nhược Quân gọi tên “Lục Trạch Dương, Trình Dục”, không khí trên sân dường như khẽ thắt lại một chút, giống như dây đàn vừa được kéo căng thêm một nhịp.
Lục Trạch Dương bước ra trước. Dáng người hắn cao, vai rộng, lưng thẳng nhưng không cứng, giống như một thân cây vững chãi giữa gió mà vẫn giữ được độ mềm cần thiết. Trường bào vàng nhạt theo bước chân mà lay nhẹ, ánh nắng lướt qua khiến hoa văn hoa quế nơi tay áo lóe lên một đường sáng mảnh. Trên môi hắn vẫn giữ nụ cười quen thuộc, không phải kiểu ngạo mạn của kẻ tự tin quá mức, mà là sự thoải mái tự nhiên của người hiểu rõ bản thân mình đang đứng ở đâu.
Đối diện hắn, Trình Dục bước ra. So với Lục Trạch Dương, khí thế của Trình Dục rõ ràng hơn, sắc cạnh hơn. Áo đỏ sẫm ôm lấy thân hình rắn rỏi, vạt áo sau lưng hơi tung lên khi gió thổi, giống như một ngọn lửa vừa được châm thêm dầu. Ánh mắt hắn thẳng và sáng, không lảng tránh, cũng không che giấu ý chí muốn phân cao thấp.
Hai người hành lễ theo đúng quy củ.
Khi kiếm rút khỏi vỏ, âm thanh thép chạm không khí vang lên đồng thời, trong trẻo mà lạnh lẽo, khiến vài con chim trên tùng già phía sau giật mình bay lên.
Trình Dục ra tay trước.
Kiếm phong của hắn mạnh và trực diện, không hề vòng vo thăm dò. Chiêu đầu tiên đã dồn thẳng vào trung lộ, lưỡi kiếm bổ xuống mang theo tiếng gió rít nhẹ. Lực đạo ấy nếu rơi vào người thường, e rằng khó tránh khỏi trọng thương.
Lục Trạch Dương không lùi ngay lập tức. Hắn nghiêng thân, cổ tay xoay rất khẽ, lưỡi kiếm đón lấy lực bổ xuống ấy bằng một góc lệch vừa đủ. Tiếng thép va vào nhau vang lên sắc lạnh, lực chấn động lan dọc theo cánh tay hắn, khiến vạt áo vàng phía sau lưng khẽ tung lên.
Trình Dục không dừng lại. Chiêu thứ hai, thứ ba nối tiếp, nhịp kiếm ngày một nhanh, mỗi lần bổ xuống đều mang theo quyết tâm muốn ép đối phương vào thế phải phòng thủ hoàn toàn. Dưới ánh nắng đầu xuân, kiếm quang đỏ sẫm của Trình gia và ánh thép phản chiếu từ thân kiếm giao nhau liên tục, để lại trong không khí những vệt sáng ngắn ngủi rồi tan biến.
Lục Trạch Dương lùi một bước.
Rồi thêm một bước.
Nhưng bước lùi của hắn không hề rối loạn. Mỗi lần lui đều có chủ ý, giống như đang nhường cho đối phương thêm nửa tấc không gian, chỉ để kéo dài thêm một nhịp.
Ánh mắt hắn dần thay đổi.
Nụ cười vẫn còn đó, nhưng phía sau nụ cười ấy là sự tập trung cao độ.
Đến chiêu thứ bảy, khi Trình Dục dồn lực quá sâu, mũi kiếm hơi vượt khỏi quỹ đạo phòng thủ an toàn nửa tấc, khoảnh khắc rất nhỏ ấy, nếu không tinh ý sẽ không nhận ra.
Lúc này, Lục Trạch Dương đột ngột chuyển thế.
Cổ tay hắn xoay, mũi kiếm trượt dọc theo thân kiếm đối phương, chuyển lực sang ngang. Đồng thời, thân người hắn nghiêng nhẹ, bước chéo nửa vòng, khiến thế tấn công của Trình Dục tự nhiên mất điểm tựa.
Chỉ trong một hơi thở.
Kiếm của Lục Trạch Dương đã tiến lên.
Không vội.
Không gấp.
Mũi kiếm dừng lại trước cổ tay Trình Dục nửa tấc.
Gió thổi qua giữa hai người, làm lay động tóc họ.
Khoảng cách ấy đủ để mọi người hiểu: Nếu là thực chiến, thắng bại đã định.
Trình Dục thở mạnh hơn một nhịp, ánh mắt vẫn cháy, nhưng trong đáy mắt đã thêm một tầng suy nghĩ mới.
Hắn thu kiếm, cúi đầu, giọng trầm xuống:
“Đa tạ.”
Lục Trạch Dương cũng thu kiếm, nụ cười dịu đi, không hề có ý chế nhạo. Chỉ là một trận luận bàn, nhưng cả hai đều hiểu, đây mới chỉ là khởi đầu.