Nhà lao dưới chân núi âm u đến mức ánh sáng cũng trở nên nặng nề, mùi ẩm mốc hòa lẫn mùi máu khô lâu ngày bám chặt vào từng kẽ đá, giống như những oan hồn chưa kịp tan biến.
Vân Chi bị đẩy vào một gian ngục hẹp, cánh cửa sắt khép lại sau lưng nàng bằng một tiếng động khô khốc, dứt khoát đến lạnh người, khóa sắt sập xuống như khép luôn đường lui của cả số mệnh.
Bên trong không tối hoàn toàn.
Một ngọn đèn dầu nhỏ treo trên vách đá, ánh lửa lay lắt soi ra bóng người đang ngồi dựa vào tường, hai tay bị xích treo cao, áo giáp đã bị tháo bỏ, chỉ còn lại y phục nhuốm máu, từng vết thương chưa kịp xử lý vẫn đang chậm rãi rỉ ra.
Vân Chi đứng sững tại chỗ.
Nàng không ngờ họ lại bị giam chung.
Tạ Hành mở mắt khi nghe thấy tiếng bước chân, ánh nhìn thoáng qua vẻ cảnh giác, rồi rất nhanh khựng lại khi nhận ra người vừa bị ném vào cùng ngục với mình là ai.
Hắn nhíu mày, giọng khàn đặc vì mất máu:
“Nàng không nên ở đây.”
Vân Chi hít sâu một hơi, ép bản thân bước lại gần, dù tim đập loạn đến mức gần như không đứng vững, nàng vẫn cố giữ giọng bình tĩnh:
“Ta không hối hận.”
Tạ Hành nhìn nàng chằm chằm, ánh mắt tối xuống, trong đáy mắt lộ ra một tia giận dữ hiếm thấy, nhưng giận dữ ấy không hướng ra ngoài, mà giống như đang tự trách chính mình.
Hắn trầm giọng nói:
“Ta đã nói nàng không liên quan.”
Vân Chi cúi đầu, nhìn thấy cổ tay hắn bị xích sắt cứa sâu, máu khô dính chặt vào kim loại lạnh lẽo, trong lòng nàng bỗng nhói lên một cơn đau quen thuộc đến lạ, giống như đã từng nhìn thấy cảnh này rất nhiều lần, chỉ là mỗi lần đều bất lực.
Nàng khẽ nói, giọng run nhẹ:
“Nếu không liên quan, vì sao ngay từ đầu ta lại đứng đó.”
Tạ Hành không đáp.
Ánh đèn dầu lay động, bóng hai người đổ dài trên vách đá, chồng lên nhau rồi lại tách ra, giống như khoảng cách giữa họ lúc này, rất gần, nhưng vẫn cách nhau bởi một lớp số phận không nhìn thấy.
Một lúc lâu sau, hắn mới chậm rãi mở miệng, giọng trầm thấp hơn trước:
“Nàng biết nếu lời nàng nói không được chứng thực, kết cục của ta là gì không.”
Vân Chi gật đầu.
Nàng biết rất rõ.
Chính vì biết, nên nàng mới sợ.
Sợ lần này vẫn giống như kiếp trước, nàng chỉ kịp đứng nhìn hắn rơi xuống vực sâu, còn mình thì sống tiếp với ký ức không thể quên.
Vân Chi ngẩng đầu, nhìn thẳng vào hắn, ánh mắt trong veo nhưng cứng cỏi:
“Ta biết, nhưng ta không thể để ngài chết trước mặt ta.”
Tạ Hành hơi sững lại.
Hắn nhìn nàng thật lâu, lâu đến mức Vân Chi gần như nghe thấy tiếng tim mình đập vang trong không gian chật hẹp ấy.
Cuối cùng, hắn khẽ cười, nụ cười rất nhạt, rất mệt mỏi:
“Nàng thật sự không biết sợ.”
Vân Chi lắc đầu, giọng nhỏ đi:
“Ta sợ, chỉ là có những chuyện còn đáng sợ hơn cái chết.”
Ngoài ngục vang lên tiếng bước chân binh sĩ, tiếng kim loại va chạm khô khốc, rồi lại dần xa, để lại sự im lặng nặng nề như nước đọng.
Trong khoảnh khắc đó, Vân Chi bỗng cảm nhận rất rõ ràng rằng nếu một trong hai người lên tiếng trước, lớp cân bằng mong manh này sẽ vỡ tan.
Nàng chậm rãi ngồi xuống bên cạnh hắn, giữ một khoảng cách rất nhỏ, đủ để cảm nhận hơi ấm, nhưng không chạm vào, giống như đang sợ chỉ cần đụng nhẹ thôi, tất cả sẽ sụp đổ.
Tạ Hành khẽ nói, giọng thấp đến mức gần như tan vào không khí:
“Nàng tên gì.”
Vân Chi khựng lại một chút, rồi mới đáp, giọng mềm đi:
“Vân Chi.”
Hắn lặp lại, từng chữ chậm rãi, như đang ghi khắc vào lòng:
“Vân Chi.”
Chỉ hai chữ đơn giản, nhưng tim nàng lại thắt chặt.
Bởi nàng biết rất rõ, dù kiếp này hắn có nhớ hay không, thì nàng vẫn sẽ nhớ, vẫn sẽ yêu, và vẫn sẽ bước vào con đường này không do dự.
Bên ngoài, gió đêm rít qua khe đá, mang theo hơi lạnh thấm vào tận xương, nhưng trong gian ngục nhỏ hẹp ấy, giữa hai con người bị dồn vào tuyệt cảnh, một thứ tình cảm mong manh đã lặng lẽ nảy mầm, vừa yếu ớt, vừa liều lĩnh, như ngọn lửa nhỏ giữa đêm đông, biết rõ sẽ làm mình bị bỏng, nhưng vẫn không thể dập tắt.