Anh nhấn nĩa xuống miếng thịt một cách nặng nề rồi dùng dao cứa một đường đầy bực dọc.
Kít!
Tiếng kim loại miết mạnh vào đĩa sứ cao cấp phát ra một âm thanh chói tai, xé tan sự im lặng ngột ngạt của căn phòng. Trình Yến khựng lại, đôi mắt xanh xao vằn lên những tia máu vì nhục nhã.
Anh cảm thấy mình như một gã hề bị mặc lên bộ đồ của quý tộc để làm trò vui. Sự kiên nhẫn vốn dĩ đã mỏng manh của một con thú dữ đang bị mài mòn đến tận cùng. Anh chỉ muốn ném phăng tất cả xuống đất, muốn lật nhào chiếc bàn này và rời khỏi đây.
Lục Chiêu Ý không hề nổi giận. Cô thong thả đứng dậy, tà váy lụa đỏ rực rỡ quét qua sàn đá cẩm thạch không một tiếng động.
Cô chậm rãi tiến về phía anh, nhịp gót giày gõ xuống sàn cộp, cộp đều đặn, mỗi tiếng gõ giống như một nhịp đếm đẩy nhịp tim dồn dập của Trình Yến lên cao hơn.
Cô đi vòng ra sau lưng anh. Bóng tối của cô bao trùm lấy tấm lưng rộng lớn của Trình Yến, mang theo mùi hương hoa hồng Damask nồng nàn pha lẫn chút dư vị thanh khiết của trà chiều.
“Anh quá căng cứng rồi, Trình Yến.”
Hơi thở của cô phả lên vành tai anh, nóng hổi và mang theo hương vị chát nhẹ của rượu vang đỏ vừa nhấm nháp. Trình Yến cứng đờ người, yết hầu trượt lên xuống kịch liệt, chạm vào sợi dây chuyền bạc đang bắt đầu nóng lên theo nhiệt độ cơ thể.
Lục Chiêu Ý cúi xuống, áp sát cơ thể mảnh mai nhưng đầy uy quyền của mình vào tấm lưng rắn chắc của anh. Cô vươn hai tay ra từ phía sau, đôi bàn tay trắng muốt, nhỏ nhắn và mát lạnh bao phủ hoàn toàn lên đôi bàn tay thô ráp của Trình Yến.
Sự tương phản giữa hai đôi bàn tay hiện rõ dưới ánh sáng đèn chùm: một bên là sự quyền quý, mịn màng không tì vết; một bên là địa ngục trần gian với những vết chai, vết sẹo chồng chéo từ những trận sinh tử.
Cô siết nhẹ, ép tay anh điều chỉnh lại góc độ của con dao bạc.
“Nhìn này. Đừng dùng sức của cả cánh tay, chỉ dùng lực từ ba đầu ngón tay này thôi.”
Cô thầm thì, giọng nói trầm thấp dụ hoặc ngay sát bên tai anh, khiến từng sợi tóc gáy của Trình Yến dựng đứng lên.
“Nhấn nhẹ rồi kéo một đường thật dứt khoát. Như thế này…”
Dưới sự dẫn dắt của cô, đôi bàn tay Trình Yến không còn rung động theo kiểu bạo lực nữa. Con dao bạc lướt qua miếng bít tết, tách rời từng thớ thịt đỏ mọng một cách mượt mà, im lặng tuyệt đối. Không có tiếng kim loại va chạm, không có sự thô lỗ vụng về. Chỉ có sự chính xác tàn nhẫn mang đầy tính nghệ thuật.