Cô không biết mình đã đi bao lâu, chỉ biết đôi chân đã mỏi nhừ, còn tim thì nặng trĩu. Nhấc máy gọi cho người bạn thân cuối cùng trong đời, cô chỉ nói được một từ:
“Hảo Hảo…”
Giọng nghẹn ngào ấy khiến Phương Hảo bên kia điện thoại gần như hét lên:
“Cậu ở đâu? Đừng khóc, mình đến ngay!”
Lúc chiếc xe dừng lại, Phương Hảo chỉ thấy Lương Nhiên ngồi co mình trên băng ghế trạm xe buýt, mắt đỏ hoe, quần áo ướt sũng. Vừa thấy bạn, cô òa khóc, ôm chầm lấy:
“Mình… không còn nhà nữa rồi…”
“Cậu còn mình mà. Dù cả thế giới quay lưng, mình vẫn ở đây.”
Ngày cha bị đưa ra xét xử, bầu trời cũng xám xịt như nỗi lòng cô. Cổng tòa án sừng sững, nghiêm trang, nhưng trong mắt Lương Nhiên, nó chẳng khác gì một nấm mồ lớn đang chờ chôn vùi nốt phần cuối cùng của cuộc đời cô – gia đình.
Cô ngồi lặng lẽ ở hàng ghế phía sau, đôi tay siết chặt đến trắng bệch, móng tay cắm sâu vào da thịt mà không hề hay biết. Cửa phòng xử mở ra, cha cô bị còng tay dẫn vào. Ông đã già đi rất nhiều chỉ sau vài tháng bị tạm giam. Đôi mắt từng trầm ổn giờ mờ đục, trũng sâu, thân hình gầy guộc khom xuống, như đang gánh cả tội lỗi của thế gian.
Cô muốn đứng dậy chạy đến, muốn gọi một tiếng “ba”, nhưng cổ họng nghẹn ứ. Cô sợ… chỉ cần gọi, nước mắt sẽ không thể ngừng rơi.
Tôn Hạo cũng đến. Anh ngồi ở hàng ghế đối diện, cách cô không xa nhưng lại như một thế giới khác. Vest đen, gương mặt lạnh băng, ánh mắt dửng dưng đến tàn nhẫn. Anh không nhìn cô. Không hề. Cũng như suốt thời gian qua, từ lúc cô ngã quỵ đến khi gượng dậy, ánh mắt ấy chưa từng dừng lại trên cô thêm một lần nào.
Tại sao anh lại đến? Chẳng lẽ, anh muốn tự tay chứng kiến cảnh kết liễu cuối cùng của gia đình cô? Hay đơn giản là, anh muốn chắc chắn rằng kẻ thù của mình thật sự đã bị nghiền nát?
Bản án được tuyên – sáu năm tù giam.
Tiếng búa gõ xuống vang lên lạnh lẽo, như đập thẳng vào tim cô. Cô nghe thấy cả tiếng thở dài của bà cụ phía trước, nghe thấy tiếng còng tay lách cách, nhưng không nghe thấy nhịp tim mình nữa.
Cô biết… giây phút ấy, thứ gọi là “gia đình” trong cô đã chính thức bị khai tử.
Khi cảnh sát dẫn cha đi, ông có ngoái đầu lại nhìn cô, ánh mắt đục ngầu ấy đầy áy náy và xót xa. Nhưng Lương Nhiên chỉ đứng lặng. Không một giọt nước mắt nào rơi xuống. Không phải vì cô không đau, mà vì nỗi đau đã vượt quá giới hạn của sự biểu lộ – nó ăn mòn, thầm lặng, đốt cháy cô từ bên trong.
Cô chậm rãi bước tới trước mặt người đàn ông từng là chồng mình, từng là cả thế giới trong tim mình, giọng run rẩy như một sợi chỉ mong manh sắp đứt:
“Anh… vừa lòng chưa?”
Lúc ấy, cuối cùng anh cũng nhìn cô – không phải bằng ánh mắt dịu dàng cô từng yêu, mà là một cái liếc khinh miệt, lạnh đến buốt xương. Khoé môi anh nhếch lên một nụ cười tàn nhẫn:
“Cô tưởng vậy là xong sao? Sáu năm? Ba cô cướp mạng ba mẹ tôi, mà chỉ ngồi tù sáu năm? Còn xa lắm… tôi sẽ khiến ông ta sống không bằng chết. Từng ngày, từng đêm.”
Anh tiến sát lại, cúi đầu nói nhỏ, nhưng từng chữ như dao găm xuyên thẳng vào tim cô:
“Và cô… cũng không ngoại lệ.”
Cô lùi lại một bước. Bàn tay run rẩy che lấy ngực mình. Cảm giác như có thứ gì đó bên trong bị bóp nghẹt, vỡ nát – là niềm tin, là tình yêu, là tất cả những gì cô từng tin tưởng về người đàn ông trước mặt.
Cô đã từng yêu anh bằng cả tuổi thanh xuân, từng đặt anh ở vị trí cao nhất trong trái tim mình. Nhưng hóa ra, đối với anh, cô chẳng là gì ngoài một quân cờ. Một công cụ để trả thù.
Tình yêu của cô… chỉ là một màn kịch. Còn cô… là con rối ngu ngốc không hề hay biết mình đang sống trong bi kịch do chính anh đạo diễn.
Cô nhìn anh chằm chằm, nước mắt cuối cùng cũng rơi xuống—nhưng lần này không phải vì đau khổ, mà vì nỗi hối hận đến tột cùng. Hối hận vì đã yêu sai người. Hối hận vì đã đặt niềm tin vào một trái tim đã chết từ lâu.
Tối hôm đó, trong căn phòng trọ nhỏ của Phương Hảo, ánh đèn vàng nhạt hắt lên khuôn mặt Lương Nhiên tái nhợt. Cô ngồi trên mép giường, bất động như một bức tượng đá. Căn phòng im ắng, chỉ nghe tiếng mưa rơi lách tách ngoài hiên—âm thanh ấy từng khiến lòng cô dịu lại, nhưng giờ chỉ khiến cô cảm thấy trống rỗng hơn.
Cô không khóc nữa. Đôi mắt khô khốc đến mức như thể nước mắt chưa từng tồn tại trên thế gian. Trái tim cô… giờ chẳng còn là trái tim nữa, chỉ là một khối thịt lạnh lẽo, rỗng hoác, không còn biết đau.
Phương Hảo ngồi bên cạnh, không dám chạm vào cô. Cô biết, lúc này bất kỳ một câu an ủi nào cũng đều vô nghĩa.
“Cậu định làm gì tiếp theo?” – giọng Phương Hảo khẽ như sợ gió cuốn mất.
Lương Nhiên không quay lại. Cô nhìn ra cửa sổ. Ngoài kia là thành phố về đêm, đèn xe lập lòe như những linh hồn đang trôi dạt.
Đôi mắt cô, từng long lanh yêu thương, giờ tối lại như mặt hồ cạn đáy, không còn một gợn sóng nào.
“Mình không biết…” – cô thầm thì, như đang nói với chính mình. “Nhưng nếu anh ta đã chọn cách huỷ diệt mình… thì từ nay… mình sẽ không còn yếu đuối nữa.”
Khoé môi cô chậm rãi cong lên, hiện ra một nụ cười—không phải của kẻ cam chịu, cũng không còn là của người phụ nữ từng tha thiết yêu một ai. Mà là của một linh hồn đã chết trong tình yêu và vừa được tái sinh từ đau khổ.
Đó là nụ cười của người mất tất cả, kể cả trái tim.
Phương Hảo lặng người. Cô không dám hỏi thêm điều gì. Trong khoảnh khắc ấy, cô nhận ra… Lương Nhiên đã thay đổi.
Cô ấy không còn là người con gái dịu dàng năm xưa nữa. Không còn là người sẽ ngồi chờ một lời giải thích, một cái ôm, hay một câu xin lỗi. Người trước mặt cô giờ đây… là một ngọn lửa âm ỉ cháy giữa tàn tro, sẵn sàng thiêu rụi tất cả nếu bị dồn đến bước đường cùng.