Lệ Na khựng lại, đôi môi vẫn còn hé mở nhưng không phát ra thêm được âm thanh nào, ánh mắt dần trống rỗng, như thể vừa bị ai đó rút cạn toàn bộ sức lực. Sắc mặt cô ta thay đổi liên tục, từ tái nhợt sang xanh xám, rồi lại trắng bệch, từng biểu cảm đều bị phóng đại dưới ánh nhìn của hàng chục con mắt xung quanh.
Tử Dật đứng cạnh cũng không khá hơn, ánh mắt vốn luôn cao ngạo giờ đây lộ rõ sự chấn động không kịp che giấu, hắn nhìn chằm chằm vào xấp tài liệu trong tay phóng viên, như thể chỉ cần phủ nhận đủ lâu thì tất cả sẽ biến mất, nhưng thực tế lại tàn nhẫn hơn nhiều—bằng chứng không phải thứ có thể bị xóa đi chỉ bằng vài câu nói.
Không gian xung quanh dường như đông cứng lại trong một khoảnh khắc kỳ lạ, nơi mà tiếng máy ảnh vẫn tiếp tục vang lên không ngừng, “tách… tách… tách…” như từng nhịp đếm ngược cho sự sụp đổ đang diễn ra ngay trước mắt. Không còn ai cười nữa, cũng chẳng còn ai buông lời trêu chọc, bởi vì mọi thứ đã vượt qua ranh giới của “kịch tính” để trở thành một sự thật trần trụi đến khó nhìn thẳng.
Không khí còn chưa kịp lắng xuống sau cú sốc vừa rồi, những âm thanh rì rầm vẫn còn lơ lửng trong không gian như lớp bụi chưa kịp rơi, thì giữa đám đông hỗn loạn nơi hành lang, một bóng dáng chậm rãi bước ra—không vội vàng, nhưng lại khiến mọi ánh nhìn vô thức bị kéo về phía đó.
Tiêu Nguyệt xuất hiện, nhẹ nhàng như một nét bút đặt xuống đúng chỗ giữa bức tranh đang rối loạn, nàng mặc một chiếc váy trắng đơn giản, không cầu kỳ nhưng lại nổi bật đến mức khiến những thứ xung quanh tự động trở nên mờ nhạt, mái tóc nâu hạt dẻ được buộc hờ phía sau, vài lọn tóc rơi xuống hai bên má theo từng bước chân, tạo nên cảm giác vừa tự nhiên vừa có chủ ý.
Nàng dừng lại ngay trước cửa lớp, không bước vào ngay, chỉ đứng đó như thể đã chọn đúng điểm nhìn để tất cả đều có thể thấy rõ mình, ngón tay khẽ đưa lên vuốt nhẹ lọn tóc mai, động tác nhỏ nhưng lại mang theo một sự ung dung khó tả, ánh mắt quét qua căn phòng một lượt—không sắc, không lạnh, nhưng đủ để khiến những tiếng xì xào tự động giảm xuống.
Rồi nàng cười, một nụ cười không lớn, không phô trương, nhưng lại có lực, giọng nói vang lên rõ ràng, mang theo chút ý cười rất nhẹ, như thể đang hỏi một câu chuyện không quá nghiêm trọng nhưng lại không cho phép bị xem nhẹ:
“Vậy… ai là người sáng nay hăng hái tung tin đồn về tôi thế? Tôi tò mò thật đấy,” nàng nghiêng đầu một chút, ánh mắt dừng lại đâu đó trong lớp, “rõ ràng cả ngày hôm qua tôi ở cùng một chỗ với Băng Băng, sáng nay còn xin nghỉ để đi chụp quảng cáo cho công ty của cậu ấy… vậy mà vẫn có thể bị dựng thành một câu chuyện khác, trí tưởng tượng của mọi người phong phú đến mức này luôn à?”
Giọng nói không hề gay gắt, thậm chí còn mang chút nhẹ nhàng, nhưng từng chữ lại rơi xuống rất rõ, giống như từng viên sỏi nhỏ ném vào mặt nước, tạo ra những vòng gợn lan rộng mà không ai có thể làm ngơ. Vài người trong lớp vô thức tránh ánh mắt của nàng, vài người khác thì cứng họng, không biết nên phản ứng thế nào trước sự xuất hiện quá đúng lúc này.
Ở phía đối diện, Lệ Na đứng chết lặng, cảm giác lạnh chạy dọc sống lưng khi nhìn thấy người vừa xuất hiện, toàn bộ sự chuẩn bị, toàn bộ lớp vỏ mà cô ta cố gắng dựng lên trong suốt thời gian qua, dường như đang nứt ra từng chút một.
Cô ta đã từng nghĩ, chỉ cần bắt chước đủ giống—cách trang điểm, cách ăn mặc, thậm chí là thần thái—thì sẽ có một ngày mình có thể đứng vào vị trí đó, thay thế cái tên kia một cách tự nhiên, nhưng đến khi Tiêu Nguyệt thực sự đứng trước mắt, cô ta mới nhận ra khoảng cách ấy không phải là vài bước, mà là cả một thứ gì đó không thể chạm tới.
Đó không chỉ là vẻ ngoài.
Mà là khí chất—thứ không thể sao chép.
Lệ Na mấp máy môi, nhưng không nói nổi một lời, ánh mắt dao động dữ dội, trong khi Tử Dật bên cạnh cũng hoàn toàn cứng đờ, mọi toan tính ban đầu giờ đây trở nên lố bịch đến mức chính hắn cũng không dám nhìn thẳng.
Tiêu Nguyệt không bước thêm vào lớp, nàng chỉ đứng đó, tựa như ranh giới giữa trong và ngoài, ánh mắt chậm rãi dừng lại trên gương mặt đang dần mất kiểm soát của Lệ Na, không cần cao giọng, cũng chẳng cần tỏ ra gay gắt, nàng chỉ hơi nghiêng đầu, giọng nói vẫn giữ nguyên sự nhẹ nhàng ban nãy, nhưng lần này lại mang theo một độ sắc vừa đủ để không ai có thể né tránh:
“Nếu tôi không nhầm… người tung tin đồn sáng nay là cậu, đúng không?”
Câu hỏi không dài, cũng không nặng nề, nhưng lại giống như một sợi dây siết chặt, khiến Lệ Na giật thót cả người, phản xạ đầu tiên là lắc đầu liên tục, môi hé ra như muốn phản bác, nhưng cổ họng lại khô cứng, âm thanh mắc kẹt nơi đầu lưỡi, không thể thoát ra thành lời, ánh mắt hoảng loạn lướt qua xung quanh như tìm đường thoát, nhưng tất cả những gì cô ta nhận lại chỉ là sự im lặng nặng nề và những cái nhìn lạnh đi từng chút một.
Ngay lúc đó, Thẩm Băng từ phía sau chậm rãi đứng dậy, không vội, không hấp tấp, bước chân cô nhẹ đến mức gần như không tạo ra tiếng động, nhưng lại khiến người ta vô thức chú ý. Cô tiến đến trước mặt Tử Dật và Lệ Na, hơi cúi người xuống một chút, khoảng cách đủ gần để giọng nói của cô chỉ còn là một âm thanh rất nhỏ, chỉ ba người họ nghe được, nhưng từng chữ lại rõ ràng đến đáng sợ:
“Hai người… còn nhớ người ‘ẩn danh’ đã tặng cho mình năm mươi triệu không?”
Lệ Na khựng lại, ánh mắt thoáng qua vẻ ngơ ngác, như thể chưa kịp hiểu, nhưng chỉ trong một nhịp sau đó, đồng tử cô ta co rút lại, sắc mặt biến đổi rõ rệt, còn Tử Dật thì gần như đông cứng, cả người run lên rất khẽ, không phải vì lạnh mà là vì một sự thật vừa bị lật mở mà hắn chưa từng nghĩ đến.
Thẩm Băng nhìn phản ứng đó, khóe môi khẽ cong lên, không phải cười nhạo, mà giống như một người vừa xác nhận lại phép tính của mình không hề sai, cô nghiêng đầu, giọng nói vẫn bình thản như đang nhắc đến một điều hiển nhiên:
“Đã từng nghe đến quy định hoàn tiền dành cho người chưa thành niên chưa?”
Sắc mặt hai người trước mặt Thẩm Băng gần như đổi trắng trong chớp mắt, mọi tia chống cự cuối cùng đều tắt lịm, bởi vì họ hiểu—hiểu rõ hơn bất cứ ai—rằng số tiền đó đã đi đâu, đã được dùng vào những gì, và quan trọng hơn… là họ không còn khả năng trả lại nó.
Năm mươi triệu ấy, từng khiến họ cảm thấy mình “may mắn”.
Giờ đây lại trở thành một cái bẫy không có đường lui.
Chỉ trong vài giờ ngắn ngủi, mọi thứ mà Tử Dật và Lệ Na dày công xây dựng suốt bao lâu—cái vỏ bọc “học sinh nghèo vượt khó”, những câu chuyện được trau chuốt để lấy lòng thương cảm—đều sụp đổ sạch sẽ như một tòa nhà bị rút móng từ bên trong, nhanh đến mức chính họ cũng không kịp hiểu chuyện gì đang xảy ra.
Đi đến đâu cũng bị người ta nhìn bằng ánh mắt khác hẳn, không còn là cảm thông hay ngưỡng mộ mà là những cái liếc xéo, những tiếng xì xầm cố tình không giấu, những lời bàn tán nửa kín nửa hở đủ để lọt vào tai, từng câu từng chữ như gai nhỏ đâm vào da thịt, không đau dữ dội nhưng dai dẳng đến khó chịu.
Trên mạng xã hội, mọi thứ còn tệ hơn, những bài đăng lan đi với tốc độ chóng mặt, bình luận nối tiếp bình luận, từ chửi rủa, mỉa mai cho đến phơi bày lại từng chi tiết quá khứ mà trước đây chẳng ai buồn để ý, tất cả hợp lại thành một làn sóng dư luận không cách nào kiểm soát.
Nhưng giữa đống hỗn loạn đó lại xuất hiện một phản ứng ngược đầy châm biếm—một số cư dân mạng, có lẽ vì áy náy hoặc đơn giản là muốn “đứng về phía đúng”, bắt đầu đổ xô đi mua sản phẩm của Thẩm thị, vô tình khiến doanh số tăng lên rõ rệt, như thể chính scandal này lại trở thành một kiểu quảng bá không ai ngờ tới.
Còn Tử Dật và Lệ Na, từ tâm điểm của ánh nhìn, giờ đây trở thành thứ mà người ta tránh né nhưng vẫn không quên bàn tán, mỗi bước chân ra ngoài đều như đi ngang qua một lớp ánh mắt lạnh lẽo, cảm giác bị soi xét bám theo như cái bóng không thể cắt rời, đến mức họ không cần nghe cũng biết người khác đang nói gì về mình.
Có người thậm chí không buồn hạ giọng, cứ thế chỉ trỏ, cười cợt ngay trước mặt, khiến sự tồn tại của họ trở nên lạc lõng và chật vật, giống như hai cái bóng lạc vào nơi không còn chỗ đứng—bị khinh ghét, bị xa lánh, và dần dần bị đẩy ra rìa như những kẻ mà chỉ cần nhắc đến thôi cũng khiến người khác thấy phiền.
Đi dọc hành lang trường, mỗi bước chân của họ đều như dẫm lên một lớp ánh nhìn sắc lạnh, không cần quay đầu cũng cảm nhận được những cái liếc xéo và tiếng thì thầm bám theo sát phía sau, có người còn chẳng buồn hạ giọng, cố tình nói đủ to để lọt vào tai:
“Là họ đó hả? Cặp đôi giả tạo trên mạng đấy à?”
Rồi một tiếng cười khẩy vang lên, kéo theo giọng khác chen vào, đầy mỉa mai:
“Nghe nói tiêu sạch tiền tài trợ của người ta rồi còn diễn vai đáng thương, cũng giỏi thật.”
Những câu nói tưởng chừng vu vơ ấy lại giống như từng nhát cắt nhỏ, không đủ sâu để gục ngã ngay lập tức, nhưng tích tụ lại thành một thứ áp lực nặng nề khiến người ta không thở nổi.
Ra khỏi cổng trường, tình hình còn tệ hơn, họ phải cúi đầu bước nhanh qua những ống kính luôn chực chờ, ánh đèn flash chớp lên liên tục như không cho phép họ trốn chạy, phóng viên đứng rải rác khắp nơi, chỉ cần thấy bóng dáng quen thuộc là lập tức tiến lại, câu hỏi dồn dập, giọng điệu không còn khách sáo mà mang theo sự truy đuổi đến nghẹt thở.
Còn khi cuối cùng cũng trốn được vào một góc yên tĩnh nào đó, mở điện thoại lên, thứ chờ họ không phải là sự giải thoát mà là một thực tại còn lạnh lẽo hơn—hàng chục tin nhắn đòi nợ nối nhau hiện lên, những con số lạnh lùng nhắc lại số tiền họ đã tiêu, những cuộc gọi từ các bên cho vay liên tục đổ đến, rung lên không ngừng như một lời cảnh cáo không thể tắt.
Cuộc sống vốn tưởng đã nắm chắc trong tay giờ đây bị lật ngược hoàn toàn, mọi thứ từng dựa vào để tồn tại đều tan rã, để lại một khoảng trống chênh vênh mà họ không biết bám vào đâu, và trong khoảnh khắc hiếm hoi khi không còn ai xung quanh, khi không còn tiếng ồn, không còn ánh mắt, chỉ còn lại chính mình với chính mình, họ mới thật sự hiểu—những gì đang xảy ra không phải là kết thúc, mà chỉ mới là điểm khởi đầu cho một chuỗi ngày mà mỗi bước đi đều phải trả giá.