7 giờ 45 phút sáng, trời vẫn còn mưa. Những giọt nước nặng hạt đập vào mặt kính cao ốc Minh Thần, kéo dài thành từng vệt xám xịt, giống như những vết nứt vô hình đang âm thầm lan ra trong một cấu trúc tưởng chừng hoàn hảo.
Trình Dư bước vào sảnh chính với bộ vest xám đậm được là phẳng phiu, cà vạt thắt chuẩn mực, gương mặt bình tĩnh đến mức không ai có thể nhìn ra anh đã không ngủ suốt một đêm.
Lễ tân ngẩng đầu lên, khẽ khựng lại nửa giây rồi nói: “Trợ lý Trình, Tổng giám đốc đang đợi anh.”
“Ừ.” Trình Dư gật đầu.
Thang máy chuyên dụng đi thẳng lên tầng 39. Không gian bên trong kín như một chiếc hộp kim loại. Gương phản chiếu gương mặt anh không chút dao động. Chỉ có Trình Dư biết, phía sau vẻ bình thản đó là một sợi dây đang bị kéo căng đến mức sắp đứt.
Hắn đã ra tay.
Kỷ Minh Thần đã bắt đầu nghi ngờ.
“Đinh.”
Cửa thang máy mở ra. Trình Dư bước ra, đi thẳng về phía phòng làm việc của Tổng giám đốc. Cánh cửa kính tự động mở ra không một tiếng động.
Kỷ Minh Thần đứng quay lưng lại. Dáng người cao lớn giống như một bức tượng được tạc ra từ bóng tối và ánh sáng.
“Cậu đến rồi.” Giọng anh trầm thấp, không quay đầu.
“Vâng.” Trình Dư đáp.
Không khí trong phòng nặng nề đến mức khó thở. Kỷ Minh Thần xoay người, ánh mắt sắc bén lướt thẳng qua Trình Dư, không che giấu, không né tránh.
“2 giờ 43 phút sáng nay,” anh nói, “hệ thống đã bị truy cập.”
Trình Dư im lặng.
“Quyền truy cập đó,” Kỷ Minh Thần tiếp tục, “chỉ có tôi và cậu có.”
Ánh mắt anh dừng lại trên gương mặt Trình Dư. Từng biểu cảm nhỏ nhất đều không thoát khỏi tầm nhìn.
“Cậu có muốn giải thích không?”
Trình Dư ngẩng đầu. Ánh mắt thẳng thắn, không né tránh, không dao động: “Không phải tôi.”
Một câu trả lời ngắn gọn, không vòng vo, không biện minh thừa thãi.
Kỷ Minh Thần nheo mắt lại: “Cậu chắc chứ?”
“Chắc.” Trình Dư nói. “Nếu tôi muốn sao chép quyền phê duyệt, tôi sẽ không để lại dấu thời gian rõ ràng như vậy.”
Kỷ Minh Thần khựng lại một nhịp: “Người làm việc này vốn không phải để lấy dữ liệu.”
“Mà là muốn anh nghi ngờ tôi.”
Không khí đột ngột trầm xuống. Kỷ Minh Thần nhìn anh rất lâu.
“Cậu nghĩ là ai?” Anh hỏi.
Trình Dư hơi mím môi rồi chậm rãi nói ra một cái tên: “Lý Khâm.”
Cái tên vừa thốt ra, ánh mắt Kỷ Minh Thần tối hẳn đi: “Cậu chắc?”
“Anh ta đã liên hệ với tôi.” Trình Dư không giấu. “Đêm qua.”
Kỷ Minh Thần bước chậm về phía bàn làm việc, ngồi xuống ghế, hai tay đan vào nhau: “Anh ta muốn gì?”
“Minh Thần.” Trình Dư đáp. “Hoặc chính xác hơn là anh.”
Căn phòng chìm vào im lặng. Kỷ Minh Thần bật cười khẽ, nhưng tiếng cười không mang chút vui vẻ nào: “Thú vị.”
“Anh ta đủ tự tin để nghĩ rằng cậu sẽ đứng về phía anh ta ư?”
Trình Dư cúi mắt: “Anh ta nghĩ tôi không còn đường lui.”
Kỷ Minh Thần nhìn anh chăm chú: “Vậy cậu thì sao?”
“Cậu có nghĩ vậy không?”
Câu hỏi rơi xuống như một nhát dao. Trình Dư biết, đây là khoảnh khắc quyết định. Anh ngẩng đầu, nhìn thẳng vào mắt Kỷ Minh Thần.
“Ba năm trước,” anh nói chậm rãi, “tôi đã mất tất cả.”
“Một người từng đứng trên đỉnh, bị đẩy xuống đáy, không có bất cứ ai ngoái nhìn lại.”
“Nhưng chỉ có anh đã kéo tôi lên từ vực thẳm đó.”
Giọng anh đều đặn, chân thật: “Nếu anh nghĩ tôi sẽ phản bội, anh có thể sa thải tôi ngay bây giờ.”
Kỷ Minh Thần im lặng rất lâu rồi đứng dậy, từng bước tiến sát Trình Dư. Khoảng cách giữa hai người chỉ còn chưa tới nửa mét.
“Cậu biết không,” Kỷ Minh Thần nói khẽ, “tôi ghét nhất là bị lừa.”
“Và tôi ghét hơn nữa là đặt niềm tin sai chỗ.”
Ánh mắt anh sắc như lưỡi dao: “Hãy nhớ, nếu cậu phản bội tôi, cậu sẽ không còn cơ hội thứ hai.”
Trình Dư không né tránh: “Vâng.”
“Tôi biết.”
Một giây.
Hai giây.
Cuối cùng, Kỷ Minh Thần lùi lại: “Cậu vẫn là trợ lý của tôi.”
“Nhưng từ hôm nay, tôi sẽ tự tay kiểm tra mọi thứ.”
“Bao gồm cả cậu.”
Trình Dư gật đầu đáp: “Tôi chấp nhận.”
Cùng ngày, tại một quán cà phê nhỏ đối diện trụ sở Minh Thần, Lý Khâm ngồi bên cửa sổ, nhìn dòng người qua lại, nhấp một ngụm cà phê đen. Điện thoại rung lên, một tin nhắn ngắn vừa được gửi đến.
Trình Dư: “Anh đã đạt được mục đích.
Anh ta đã nghi ngờ tôi.”
Lý Khâm cười, trả lời: “Tốt.”
Vậy thì bắt đầu bước hai.
Buổi tối, Trình Dư trở về căn hộ. Căn phòng tối om, không bật đèn. Anh ngồi xuống sofa, dựa lưng vào bóng tối, trong đầu vang lên hai giọng nói.
Một của Kỷ Minh Thần: “Nếu cậu phản bội tôi.”
Một của Lý Khâm: “Anh sẽ không có đường lui.”
Trình Dư nhắm mắt rồi mở ra. Ánh mắt lạnh lẽo, tỉnh táo đến đáng sợ: “Không.”
Anh thì thầm: “Lần này, tôi sẽ khiến cả hai người phải chơi theo luật của tôi.”
Ngoài cửa sổ, mưa vẫn chưa ngớt.
Và ván cờ đã đi sang nước thứ tư.