8 giờ 20 phút sáng, phòng họp tầng 39 kín người. Màn hình LED chiếm trọn một mặt tường, trên đó là biểu đồ tài chính của Minh Thần trong ba quý gần nhất. Những con số lạnh lùng, tăng trưởng mạnh mẽ, nhưng ở vài điểm mấu chốt lại xuất hiện những khe hở rất nhỏ, đủ để một con thú săn mồi ngửi thấy mùi máu.
Trình Dư ngồi bên tay phải Kỷ Minh Thần. Vị trí này, suốt ba năm qua chưa từng thay đổi, nhưng hôm nay anh cảm nhận rất rõ những ánh mắt đặt lên mình nhiều hơn bình thường.
Kỷ Minh Thần lên tiếng:
“Tôi sẽ nói thẳng.”
Giọng anh trầm và sắc, không mang theo bất kỳ cảm xúc dư thừa nào.
“Minh Thần sắp thực hiện một thương vụ ngầm.”
Cả phòng xôn xao trong chớp mắt.
“Đối tượng là Tân Hạo Capital.”
Cái tên vừa dứt, Trình Dư khẽ siết chặt các ngón tay. Tân Hạo, công ty trung gian từng đứng giữa anh và Lý Khâm ba năm trước, cũng là nơi đã đẩy anh rơi xuống vực sâu.
Kỷ Minh Thần tiếp tục:
“Thương vụ này chỉ có ba người biết toàn bộ kế hoạch.”
Ánh mắt anh lướt qua tất cả những người có mặt trong phòng họp.
“Tôi.”
“Giám đốc tài chính.”
“Và trợ lý Trình.”
Không khí như bị rút cạn oxy. Trình Dư ngẩng lên, đối diện với ánh nhìn của Kỷ Minh Thần, không tránh né, cũng không cúi đầu.
Kỷ Minh Thần nói:
“Cậu sẽ phụ trách tuyến dữ liệu trung gian, bao gồm cả cửa phụ.”
Một từ rất nhẹ, nhưng đủ khiến tim người nghe đập lệch một nhịp.
Đây là một cái bẫy, được đặt ra vừa tinh tế vừa tàn nhẫn. Nếu Trình Dư phản bội, anh sẽ có đầy đủ cơ hội và quyền tiếp cận. Nếu anh trung thành, Kỷ Minh Thần sẽ biết.
Kỷ Minh Thần hỏi:
“Có vấn đề gì không?”
Trình Dư đáp ngay:
“Không. Bao giờ bắt đầu?”
Một giây im lặng trôi qua. Khóe môi Kỷ Minh Thần cong lên rất nhẹ.
“Ngay bây giờ.”
Buổi trưa, Trình Dư ngồi một mình trong phòng làm việc. Trước mặt anh là ba màn hình. Một là hệ thống nội bộ Minh Thần, một là luồng dữ liệu giả lập của Tân Hạo, màn hình còn lại trống không.
Chiếc điện thoại cá nhân rung lên. Không cần nhìn, anh cũng biết là ai.
Lý Khâm nhắn:
“Cậu đang cầm chìa khóa à?”
Trình Dư nhìn chằm chằm vào màn hình, ngón tay không nhúc nhích.
Trình Dư đáp:
“Anh muốn gì?”
Ba giây sau.
Lý Khâm nhắn:
“Tôi muốn cậu mở cửa phụ ra.”
Chỉ một khe nhỏ thôi, giống hệt ba năm trước, khi anh tin rằng mình đang làm điều tạm thời cần thiết, để rồi đổi lại là sự sụp đổ toàn diện.
Trình Dư nhắn:
“Nếu tôi từ chối thì sao?”
Lý Khâm gửi đến một tập tin, không kèm lời nhắn.
Trình Dư mở ra, tim anh như bị ai đó bóp nghẹt. Đó là hồ sơ tài chính và bản sao điều tra nội bộ năm xưa, những thứ lẽ ra không bao giờ được phép xuất hiện.
Lý Khâm nhắn:
“Cậu nghĩ vì sao cậu còn ngồi được ở vị trí đó chứ?”
“Không phải vì Kỷ Minh Thần tốt bụng, mà là vì tôi vẫn chưa ra tay.”
Trình Dư nhắm mắt.
Một giây.
Hai giây.
Khi mở mắt ra, ánh nhìn anh đã hoàn toàn lạnh lẽo.
Trình Dư nhắn:
“Cho tôi thời gian.”
Lý Khâm nhắn:
“Ba mươi sáu tiếng sau.”
“Hoặc là cậu mở cửa phụ.”
“Hoặc tôi sẽ mở quan tài cho chính cậu.”
Chiều muộn, Kỷ Minh Thần đứng sau lưng Trình Dư. Anh không lên tiếng, chỉ lặng lẽ quan sát. Trình Dư cảm nhận rõ sự hiện diện đó, rõ đến mức từng dây thần kinh đều căng lên.
Kỷ Minh Thần hỏi:
“Dữ liệu thế nào rồi?”
Trình Dư đáp:
“Ổn định, nhưng có một điểm bất thường.”
Kỷ Minh Thần nheo mắt:
“Nói.”
“Có người đang dò tìm cửa phụ.”
“Tuy chưa vào được, nhưng họ biết chúng ta sắp làm gì.”
Kỷ Minh Thần im lặng một lúc rồi bật cười khẽ.
Anh hỏi:
“Nếu là cậu, cậu sẽ làm gì?”
Trình Dư xoay ghế lại, đối diện với anh.
Trình Dư nói chậm rãi:
“Nếu là tôi, tôi sẽ để họ nghĩ rằng mình đã thành công.”
“Rồi khóa cửa lại.”
Ánh mắt hai người chạm nhau. Trong khoảnh khắc đó, không có cấp trên hay trợ lý, chỉ còn lại hai kẻ hiểu rất rõ giá trị của sự phản bội.
Kỷ Minh Thần nói:
“Làm đi.”
Đêm xuống, Trình Dư ngồi trước màn hình. Con trỏ chuột nhấp nháy. Chỉ cần một lệnh, một khe hở, anh có thể tự cứu mình, hoặc bán đứng Kỷ Minh Thần.
Hoặc đặt bẫy cho cả hai.
Anh gõ lệnh, không phải để mở cửa phụ, mà là tạo ra một cánh cửa giả, một tuyến dữ liệu hoàn hảo, đủ chân thật và đủ hấp dẫn.
Anh ấn nút gửi.
Điện thoại rung lên.
Lý Khâm nhắn:
“Tốt.”
“Tôi biết cậu sẽ không làm tôi thất vọng mà.”
Trình Dư nhìn tin nhắn, khóe môi khẽ cong lên. Anh thì thầm trong bóng tối:
“Anh vẫn chưa hiểu.”
“Thứ tôi học được sau khi rơi xuống đáy.”
“Là không bao giờ chơi một ván cờ chỉ có hai người thắng.”
Ngoài cửa sổ, thành phố sáng rực, và một cuộc săn bắt thực sự vừa chính thức bắt đầu.