Tuyết vẫn chưa dừng.
Những hạt tuyết nhỏ, lạnh và dày đặc, rơi xuống mái ngói cũ kỹ của căn nhà treo đèn đỏ.
Trong khung cảnh lạnh lẽo ấy, tiếng kêu cứu ngoài thôn đã thưa dần, như bị màn đêm nuốt mất từng chút một.
Lý Thanh Mai đứng giữa hiên, tay vẫn nắm chặt cánh cửa gỗ đã bị tuyết phủ đầy. Toàn thân nàng lạnh run, không biết là vì gió đêm hay vì những gì đang xảy ra ngoài kia.
“Thanh Mai!”
Tiếng mẹ vang lên phía sau, run rẩy đến mức gần như vỡ vụn.
Nàng quay đầu lại.
Trong ánh đèn dầu lay lắt, mẹ nàng đứng ở giữa phòng, tóc đã rối, khuôn mặt tái nhợt không còn chút máu. Cha nàng cầm một cây gậy gỗ cũ, bàn tay siết chặt đến trắng bệch, nhưng ánh mắt lại không giấu nổi sự hoảng loạn.
Ông vốn chỉ là một người thợ làm giấy bình thường.
Cả đời chưa từng cầm vũ khí.
Cây gậy trong tay ông… chỉ giống một thói quen yếu ớt hơn là sự chống cự thật sự.
Mẹ nàng khàn giọng:
“Đóng cửa lại… mau vào đây!”
Lý Thanh Mai như bừng tỉnh khỏi cơn mê, vội vàng khép cửa. Nhưng ngay khi cánh cửa vừa chạm vào khung, một tiếng gào thét cực gần bỗng vang lên từ nhà bên cạnh, sắc nhọn đến mức khiến nàng giật bắn người.
Sau đó là tiếng vật nặng đổ xuống.
Rồi… im bặt.
Không còn gì nữa.
Sự im lặng ấy còn đáng sợ hơn mọi tiếng hét trước đó.
Trong phòng, không ai nói thêm câu nào.
Chỉ có tiếng mưa.
Và tiếng tim đập hỗn loạn của ba con người đang cố giữ bình tĩnh.
Cha nàng nuốt khan một cái, cổ họng phát ra âm thanh khô khốc.
“Không sao đâu…”
Ông nói, nhưng giọng nhỏ đến mức chính ông cũng không tin.
“Chắc… chắc chỉ là trộm thôi. Chúng ta không ra ngoài… sẽ không sao.”
Không ai đáp lại.
Bởi tất cả đều biết… đây không phải trộm.
—————–
Một cơn gió mạnh đột ngột thổi qua.
Ngọn đèn dầu chao nghiêng dữ dội, bóng tối trong phòng rung lên như có thứ gì đang cựa quậy. Lý Thanh Mai vô thức nắm chặt tay áo mẹ.
“Mẹ…”
Nàng thì thào, giọng run không thành tiếng.
Mẹ nàng siết tay nàng lại, rất chặt.
Cái siết ấy đau đến mức gần như muốn khắc sâu vào da thịt, nhưng Lý Thanh Mai không hề rút tay ra. Nàng hiểu… mẹ đang sợ.
Sợ đến cực điểm.
Rồi họ nghe thấy tiếng bước chân.
Không nhanh.
Không vội.
Chỉ là tiếng bước chân rất chậm, dẫm lên nền đất ướt ngoài sân.
Một bước.
Lại một bước.
Âm thanh ấy bình tĩnh đến mức phi lý, hoàn toàn không giống người đang chạy trốn trong thảm họa. Nó giống như có kẻ nào đó đang thong thả đi dạo giữa đêm tuyết, mà mỗi bước đi đều mang theo tử khí lạnh lẽo.