Con Mận mặt cắt không còn giọt máu, quỳ sụp giữa đống đổ vỡ, hai bàn tay run bần bật, nước mắt lưng tròng nhưng không dám khóc thành tiếng.
Nghe tiếng động lớn, Thương Lăng từ nhà ngang lao vội lên.
Nhìn thấy cảnh tượng hỗn độn trước mắt và gương mặt lạnh tanh không một gợn cảm xúc của Lan Uyển, tim Lăng thắt lại một nhịp.
Cô biết rõ chiếc bình kia có ý nghĩa thế nào với Uyển.
Lăng không thèm suy nghĩ đến hậu quả, lập tức bước tới, đứng chắn trước mặt con Mận, đầu cúi gằm xuống: “Mợ cả bớt giận! Là tại tôi! Tất cả là lỗi của tôi, mợ cứ phạt tôi đi!”
Uyển từ từ đứng dậy, tà áo lụa đen khẽ lay động theo từng bước chân khoan thai.
Cô ấy bước qua vũng nước, dừng lại ngay trước mặt Lăng.
Đôi mắt phượng nheo lại, nhìn thấu qua cái vẻ mặt đầy giả tạo của cô.
“Cô tưởng ta là kẻ mù hay sao mà không phân biệt được ai đúng ai sai? Sự bao che của cô chỉ chứng tỏ cái tính gian manh, xảo quyệt chưa gột rửa hết.”
Lăng mím môi, không dám cãi lại nửa lời, mắt vẫn nhìn chăm chằm vào mũi guốc của Uyển.
“Bình hoa ấy trị giá mười đồng bạc, là đồ ngự tứ từ kinh đô. Cô lấy gì đền?”
Uyển nhếch mép, giọng nói không nhanh không chậm nhưng sắc như dao cạo.
“Ta không cần tiền của cô. Nhưng gia quy nhà họ Phạm không thể để cô bôi nhọ. Lão Kình, mang cuốn Đạo Đức Kinh trong thư phòng ra đây.”
Lăng ngước lên, mắt tròn xoe đầy vẻ ngơ ngác.
“Đạo… Đạo gì cơ mợ?”
“Chép phạt năm mươi lần cuốn Đạo Đức Kinh cho ta.”
Uyển lạnh lùng buông một câu, chiếc quạt lụa chỉ thẳng vào mặt Lăng.
“Mài mực cho kỹ, viết cho rõ ràng từng nét. Đêm nay chép không xong, ngày mai cả cô và con bé này cuốn xéo khỏi nhà ta.”
Đêm canh ba, gió thu lùa qua khe cửa sổ gian nhà ngang lạnh buốt da thịt.
Thương Lăng ngồi còng lưng bên chiếc bàn gỗ thô, tay mỏi nhừ mài nghiên mực đá kêu lách cách.
Ánh nến leo lét tỏa ra làn khói xám xịt, cay xè mắt.
Cô vừa viết vừa lẩm bẩm chửi rủa sự cay độc của mợ cả.
Chữ nghĩa của Lăng vốn chỉ là dăm ba chữ thô thiển học lỏm từ mấy tay thầy đồ nghèo ngoài chợ để đi lừa thiên hạ, nay phải còng lưng chép những dòng triết lý thâm sâu, quả thực chẳng khác nào cực hình tra tấn.
Chữ tác đánh chữ tộ, cô viết được mười trang thì mắt đã hoa lên, những con chữ nguệch ngoạc, nét thanh nét đậm méo mó như giun bò trên giấy bản.
Cơn buồn ngủ ập đến như bão cuốn.
Đầu Lăng bắt đầu gật gù, chiếc bút lông cầm trên tay lỏng dần.
Cuối cùng, cô gục hẳn đầu xuống mặt bàn, mái tóc xõa tung che khuất nửa khuôn mặt dính đầy mực đen.