Buổi lễ tiễn đưa Vệ Tuấn Kỳ được tổ chức đơn giản tại doanh trại, không kèn trống rình rang, chỉ có những đồng đội từng sát cánh cùng anh đứng thành hàng, cúi đầu tiễn biệt dưới bầu trời vẫn còn vương chút bụi tro xám xịt sau trận động đất.
Đàm Chí Cường đứng lặng lẽ ở hàng đầu, tay siết chặt lá cờ được gấp vuông vắn, ánh mắt anh đã ráo hoảnh nhưng vẫn còn đó một nỗi đau chưa nguôi.
Văn Hi đứng cách đó không xa, trong tay là mảnh Ký Ức Lưu Giữ mà cô đã dùng để gửi lại một đoạn hình ảnh cuối cùng, hình ảnh Vệ Tuấn Kỳ mỉm cười, nói rằng cậu tự hào vì đã có thể bảo vệ được đồng đội của mình, cho gia đình cậu ở một vùng quê xa xôi chưa từng biết đến sự tồn tại của phó bản hay hệ thống.
“Cảm ơn cô.” Đàm Chí Cường nói, giọng khàn đặc, khi buổi lễ kết thúc. “Vì đã cho gia đình cậu ấy một lời từ biệt, dù chỉ là một đoạn ký ức ngắn ngủi.”
“Đó là điều tối thiểu tôi có thể làm.” Văn Hi đáp, giọng trầm xuống. “Cậu ấy xứng đáng được nhớ đến như một anh hùng, không phải một con số thống kê vô danh.”
Nhiên đứng cạnh cô, xương sườn vẫn còn quấn băng chặt, nhưng đã có thể đi lại bình thường nhờ được điều trị kịp thời. Anh nhìn Văn Hi, thấy rõ những quầng thâm dưới mắt cô, dấu hiệu của những đêm mất ngủ dằn vặt vì mất mát vừa qua.
“Cô không có lỗi.” Anh nói khẽ, như đọc được suy nghĩ đang giằng xé trong lòng cô. “Cô đã làm mọi thứ có thể để bảo vệ mọi người.”
“Tôi biết.” Văn Hi đáp, giọng nhẹ nhàng nhưng vẫn mang một sự nặng nề khó gọi tên. “Nhưng biết không có nghĩa là không đau.”
Cô hít một hơi thật sâu, cố gắng lấy lại sự vững vàng cần thiết. Kiếp trước, cô đã học được cách sống chung với mất mát, không phải bằng cách quên đi, mà bằng cách mang theo từng ký ức ấy như một lời nhắc nhở để bảo vệ tốt hơn cho những người còn lại.
“Chúng ta còn rất nhiều việc phải làm.” Cô nói, ánh mắt dần lấy lại vẻ kiên định quen thuộc. “Một trăm ba mươi tám điểm kết nối khác vẫn đang chờ đợi trên khắp tinh cầu. Chúng ta không có thời gian để gục ngã quá lâu.”
Đúng lúc đó, một cơn rung nhẹ truyền qua mặt đất dưới chân họ, chỉ trong tích tắc rồi biến mất, nhẹ đến mức gần như không ai khác nhận ra, ngoại trừ Văn Hi.
Một mùi lưu huỳnh thoáng qua trong không khí, khiến toàn thân cô lạnh toát.
Cô quay đầu nhìn về phía dãy núi xa xa ở phía tây bắc, nơi một làn khói mỏng gần như không thể nhận ra đang lững lờ bốc lên từ đỉnh núi, hòa lẫn vào những đám mây chiều nhuốm màu u ám.
“Không thể nào.” Cô thì thầm, giọng run lên. “Còn quá sớm.”
Theo ký ức của cô, thiên tai thứ hai lẽ ra còn phải vài tuần nữa mới bắt đầu.
“Cô Hi, có chuyện gì vậy?” Nhiên hỏi, nhận ra sự thay đổi trên gương mặt cô.
Văn Hi không đáp ngay, ánh mắt vẫn dán chặt vào làn khói mờ ảo nơi đỉnh núi. Cô nghĩ đến lời nói của thứ đã mượn thân xác Đỗ Tam, về một “ván cờ lớn hơn” mà tất cả bọn họ chỉ là quân cờ, nghĩ đến trạm nghiên cứu bí mật đã biết trước tận thế từ rất lâu, và giờ đây, đến dấu hiệu núi lửa đang thức giấc sớm hơn bất kỳ điều gì cô từng chuẩn bị tinh thần để đối mặt.
“Thời gian đang bị rút ngắn lại.” Cô nói, giọng nặng trĩu một linh cảm chẳng lành. “Và tôi bắt đầu nghi ngờ, đó không phải là một sự trùng hợp ngẫu nhiên.”