Đoạn Trác rủ mắt nhìn cậu, không nói đồng ý, cũng chẳng bảo từ chối.
Anh chỉ hỏi một câu: “Cậu biết làm gì?”
“Em… em…”
Đầu óc Quý Miên xoay chuyển hồi lâu, nhưng chẳng lục tìm được chút thông tin giá trị nào từ ký ức của nguyên chủ cả.
Cậu chỉ đành thật thà đáp: “… Em chỉ biết trộm đồ thôi.”
“Dưới trướng tôi không nuôi kẻ trộm.”
Đoạn Trác nhấc chân, hất văng bàn tay đang bấu víu lấy ống quần mình ra, rồi buông lại một từ cuối cùng: “Bẩn.”
Quý Miên ngay cả đầu cũng không ngẩng lên nổi, chỉ biết nằm bẹp dưới đất, ngẩn ngơ nghĩ thầm: Được thôi, là tôi bẩn thỉu, tôi thấp kém.
Một lát sau, cậu sực tỉnh.
Hai người kia đã đi được một quãng khá xa.
Xong rồi, nếu họ thực sự đi mất, nhiệm vụ của cậu coi như đổ sông đổ biển.
Vừa nghĩ đến đó, Quý Miên không biết lấy đâu ra sức mạnh mà gượng dậy khỏi mặt đất!
Trên mặt là những cơn đau âm ỉ kịch liệt, còn vùng eo là nỗi đau nhói thấu xương.
Cậu nghĩ, chắc hẳn xương sườn đã gãy vài chiếc rồi.
Hơn nữa, hình ảnh cậu bây giờ chắc chắn là lem luốc máu và bụi đất, bẩn thỉu vô cùng.
Nước mắt Quý Miên sắp trào ra khỏi hốc mắt.
Cậu cố gắng kìm nén, tuyệt đối không để mình bật khóc, vì như thế trông thật hèn mọn.
Cậu lảo đảo đuổi theo hướng Đoạn Trác vừa đi.
Cái eo của Quý Miên không thể đứng thẳng nổi nữa, nhưng cậu vẫn bướng bỉnh không tựa vào bất cứ thứ gì, cứ thế dùng đôi chân run rẩy tiến về phía trước.
Có lẽ vì quá đau, nỗi đau đã vượt qua giới hạn chịu đựng, nên trong cơ thể lại bộc phát ra một luồng khí thế, chống đỡ cho cậu bước tiếp.
Đoạn Trác thừa biết có người đang bám theo mình, nhưng anh không mảy may bận tâm.
Đi được vài trăm mét, anh dừng lại trước một chiếc xe Volkswagen màu xám hơi cũ.
Lấy chìa khóa từ trong túi ra, anh bấm nút mở cửa xe rồi ném ngược chìa khóa cho tên tóc đỏ.
Đoạn Trác ngồi vào ghế phụ, đóng cửa lại.
Tên tóc đỏ chụp gọn lấy chìa khóa, nhanh như cắt chui tọt vào ghế lái.
Lúc này, Quý Miên chỉ còn cách chiếc xe của họ vài mét ngắn ngủi.
Động cơ xe bắt đầu gầm rú, bánh xe đã lăn bánh được một đoạn và tốc độ đang tăng dần.
Thế nhưng ngay chính lúc đó, Quý Miên bỗng vùng chạy mấy bước, nhảy phắt lên nắp cốp xe, ôm chặt lấy thân xe không buông.
Tên tóc đỏ ở ghế lái ngỡ ngàng quay đầu lại: “Đại ca, thằng nhóc này không cần mạng nữa rồi à?”
Đoạn Trác khẽ mướn mí mắt, nhìn bóng hình Quý Miên qua gương chiếu hậu, hờ hững đáp một câu: “Ừ.”
Anh không ra lệnh dừng, tên tóc đỏ cũng chẳng dám đạp phanh.
Anh ta vừa lái vừa len lén quan sát sắc mặt đại ca mình qua gương chiếu hậu trung tâm, thầm suy đoán: Đại ca nhà mình rốt cuộc có ý gì đây?
Chiếc Volkswagen màu xám đã rời khỏi phố nhỏ để ra đường lớn.
Tên tóc đỏ dù sao cũng không dám lái quá nhanh, chân ga không dám đạp mạnh vì sợ làm người ta ngã xuống thì to chuyện.
Mười phút sau, chiếc xe đã chạy được gần năm cây số, vậy mà Quý Miên vẫn như một miếng cao dán da chó, dính chặt lấy nắp cốp xe.
Cậu bám rất vững, rất chắc, và cũng rất… trơ trẽn.
Tên tóc đỏ bỗng sực nhớ ra điều gì, hét toáng lên: “Đại ca, thằng nhóc này cứ treo trên xe em thế kia, lỡ bị cảnh sát trừ điểm bằng lái của em thì sao?”
Đoạn Trác: “Ồ.”
Tên tóc đỏ: “…”
Thực sự là không có ai thèm quan tâm đến sống chết của anh ta sao?