Thời thế thay đổi rồi, anh ta chẳng thể nào bắt kịp nhịp độ nữa.
Đoạn Trác thì kiệm lời như vàng, Quý Miên lại là đứa kín như bưng, chẳng bao giờ thích kể chuyện bí mật của người khác.
Anh ta chẳng moi móc được tí thông tin hữu ích nào từ hai cái người này cả.
Anh ta nhảy lên xe, dùng tay trái nhấc một trong hai bức tranh điêu khắc lên.
Tranh gỗ rất nặng, nhất là hai tấm này đều thuộc loại khổ lớn.
Tôn Tề chỉ còn một tay nên loay hoay mãi mới lôi được bức tranh ra khỏi thùng xe, rồi còn phải đi tìm công cụ nặng để phá hủy.
Anh ta mượn được một cây búa của nhà hàng xóm, tay trái nắm chặt chuôi búa, tay phải cố sức kẹp lấy đầu búa để trợ lực.
Anh ta hì hục nện suốt ba bốn phút, bức tranh cuối cùng cũng tan tành, nhưng chính Tôn Tề cũng đau đến mức la oái oái vì đụng đến vết thương ở tay phải.
Anh ta thở hồng hộc, thực sự không chịu nổi nữa.
“Quý Miên!”
Quý Miên nãy giờ vẫn đứng trước cửa tiệm, lặng lẽ nhìn anh ta đập phá.
Nghe tiếng gọi, cậu mới bước tới.
“Tôi chịu rồi, động tí nữa là xương vừa nối lại gãy tiếp mất. Còn một bức nữa, cậu làm nốt đi.”
“…”
Quý Miên nhìn bức tranh còn lại vẫn bọc trong vải bông trên thùng xe, rồi lại nhìn đống vụn gỗ vương vãi dưới đất, khẽ đáp: “Vâng.”
Hơn mười hai giờ đêm, Đoạn Trác bị đánh thức bởi cuộc gọi từ Mục Ngữ Mạn.
“Đoạn Trác, em có ở tiệm không?”
“Ở tiệm?” Đoạn Trác ngồi bật dậy: “Không ạ.”
Đầu dây bên kia, giọng Mục Ngữ Mạn đầy vẻ thắc mắc: “Chị vừa ở bệnh viện về, thấy đèn trong tiệm vẫn bật, không phải em à?”
Mục Ngữ Mạn là bác sĩ, làm việc tại bệnh viện tuyến đầu duy nhất của địa phương.
Tối nay cô vừa trực ca đêm xong, lúc tan làm về nhà thì thấy từ xa đèn tiệm mộc vẫn sáng trưng.
Đoạn Trác nhướng mày, nhịp tim bỗng nhanh hơn một chút, linh cảm thấy điều gì đó.
Anh với lấy chiếc áo khoác trên giá, đáp gọn: “Không phải em. Chị cứ về nghỉ đi, để em xuống xem sao.”
Cúp máy, anh nhanh chóng mặc đồ rồi xuống lầu.
Vừa đẩy cửa ra, ngay cạnh đó chính là cửa tiệm.
Quả đúng như lời Mục Ngữ Mạn nói, đèn vẫn sáng, bên trong tĩnh lặng vô cùng.
Ban đầu Đoạn Trác tưởng Quý Miên hoặc Tôn Tề quên tắt đèn khi về, nhưng khi nhìn xuyên qua lớp cửa kính, thấy một bóng hình đang cúi đầu bên trong, bàn tay định đẩy cửa của anh bỗng khựng lại.
Người vẫn còn ở lại tiệm là Quý Miên.
Cậu ngồi sau chiếc bàn làm việc quen thuộc của Đoạn Trác.
Trên bàn là một trong hai bức tranh điêu khắc lúc trưa, cạnh đó là một chiếc đục nhỏ nằm lặng lẽ.
Quý Miên cúi thấp đầu, không nhìn rõ biểu cảm.
Cậu thỉnh thoảng lại dùng tay vuốt ve từng phiến lá trên bức tranh, ngắm nghía rất lâu rồi mới cầm chiếc đục lên, gõ nhẹ hai cái vào vị trí vừa chạm qua.
Tiếng động rất khẽ, thậm chí không đủ để làm phiền một người khách qua đường.
Đoạn Trác chợt nhớ lại mệnh lệnh mình giao cho Tôn Tề lúc trưa.
“Đập đi.”
Quý Miên đã tiếp nhận công việc của Tôn Tề, cậu đang “đập” tranh.
Chỉ là Đoạn Trác chưa từng nghĩ rằng, có người lại chọn cách phá hủy đồ vật dịu dàng đến thế.
Hóa ra, từ “phá hoại” cũng có thể được miêu tả bằng sự nhẹ nhàng.
Quý Miên đối xử với tác phẩm của Đoạn Trác cũng giống như cách cậu đối đãi với chính anh vậy: trân trọng và nâng niu.
Cứ như thể trước mặt cậu không phải là một khúc gỗ, mà là một báu vật quý giá nhất trần đời.
Một luồng cảm xúc lạ lùng cuộn dâng trong lòng, khiến Đoạn Trác thấy hoang mang không lời giải đáp.
Anh chưa từng nếm trải dư vị của tình yêu.
Với anh, hai chữ “tình yêu” đã hoàn toàn chấm dứt kể từ khoảnh khắc anh nhìn thấy mẹ mình trút hơi thở cuối cùng trên giường bệnh.
Anh bỏ học đi làm thuê từ thời trung học, những xao động tuổi dậy thì chưa kịp chuyển hóa thành khao khát lứa đôi đã bị mồ hôi và máu vắt kiệt trên thao trường cuộc sống.
Mùa hè phương Nam, ngay cả đêm khuya cũng nồng nặc hơi nóng, không khí ẩm ướt khiến người ta thấy ngột ngạt.
Lúc này, nhìn cậu thiếu niên trong cửa hiệu, Đoạn Trác chỉ thấy hơi thở mình nghẹn lại.
Cứ theo cái cách “đập” tranh của Quý Miên, chắc phải đến nửa đêm cậu mới hủy xong bức này.
Đoạn Trác không hiểu tại sao mình không vào ngăn lại.
Anh tựa lưng vào bức tường khuất trong bóng tối bên ngoài tiệm, không đẩy cửa vào.
Hòa cùng tiếng đục “tạch tạch” thỉnh thoảng vang lên, Đoạn Trác chậm rãi châm một điếu thuốc.
Đốm lửa cam nhỏ bé không thể để cậu thiếu niên bên trong nhận ra, thậm chí chút ánh sáng yếu ớt ấy còn chẳng đủ để soi sáng chính bản thân anh.
Anh đứng ngoài đó suốt một đêm, thức trắng.