Đúng ở cái góc trần mà bà cụ đang chỉ, tôi rõ ràng nhìn thấy một khuôn mặt đàn ông màu đen.
Rất đen, đen như than cháy, chỉ có một khuôn mặt in ở đó, tròng mắt rất trắng, con ngươi rất nhỏ, đang đảo liên tục.
Trong mười hai năm ngắn ngủi cuộc đời, tôi chưa bao giờ thấy thứ như vậy nên cố hết sức muốn nhìn rõ để xác nhận.
“Hủ Hủ? Bố đang nói chuyện với con đấy.”
“…”
Đôi mắt trắng dã ở góc trần bỗng nhiên nhìn thẳng vào tôi. Cái mặt đen sì nghiêng nghiêng, miệng toe toét, hàm răng trắng hếu: “Hề hề.”
“A!”
Cơ thể tôi run lên, bật khóc nức nở: “Có ma!”
Phòng bệnh bỗng chốc vỡ tung!
Bà cụ bên cạnh la hét!
Còn tôi thì khóc nức nở!
Các bác sĩ ùa vào, hỏi dồn dập xem có chuyện gì.
Bố mẹ ôm tôi an ủi, phòng bệnh đông người thế này, làm gì có ma.
Có đông người hơn, tôi bạo dạn hơn, chỉ tay lên góc trần nhà rồi nhìn lại: “Ông ta ở…”
Góc trần đã trống không.
Người đàn ông mặt đen biến mất.
Chỉ vài giây sau, bà cụ bên cạnh đã trở lại trạng thái ngủ say, đi kèm tiếng tích tắc của máy móc, vô cùng yên tĩnh.
Bố tôi thắc mắc: “Ở đâu cơ?”
Cơ thể tôi vẫn không ngừng run rẩy: “Không, không thấy nữa rồi.”
“Hủ Hủ, con hoa mắt rồi.”
Mẹ ôm tôi dỗ dành: “Người khác thì mẹ không dám nói, nhưng Hủ Hủ nhà mình sẽ không nhìn thấy những thứ đó đâu.”
Tôi hiểu ý ngầm của mẹ, chuyện đạo sĩ nói tôi là hoa thần chuyển thế, bà đều kể tôi nghe như truyện cổ tích trước khi đi ngủ.
Người thân và bạn bè đều biết, cô con gái út nhà Hủ Phúc Hiên là một ngôi sao may mắn, mệnh quý, ma quỷ nhìn thấy cũng phải tránh xa!
Nhưng tôi không tin mình đã nhìn nhầm.
Đôi mắt trắng dã đảo loạn của khuôn mặt đen sì kia quá thật.
Bác sĩ an ủi người nhà giường bên cạnh vài câu, rồi kéo bố mẹ tôi ra cuối giường, nhỏ giọng trò chuyện.
Từng sợi lông trên người tôi dựng đứng, tôi nghe bác sĩ nói rằng bà cụ ở giường bên cạnh có lẽ chỉ còn sống được hai ngày nữa. Hiện tại, bà ấy thậm chí còn không còn sức để mở mắt. Bất cứ bệnh nhân nặng giai đoạn cuối nào cũng ít nhiều sẽ có tình trạng như vậy, thuộc về ảo giác. Bác sĩ bảo bố mẹ tôi đừng bận tâm, còn về chuyện “ma” mà tôi nhìn thấy, khả năng cao cũng là do sốt mà ra.
Bố mẹ tôi hiểu cái gọi là “ảo giác” của người già, nhưng vẫn yêu cầu đổi phòng bệnh.
Việc bà cụ có la hét hay không là chuyện nhỏ, chủ yếu là ở cùng phòng bệnh với người sắp ra đi thì thấy rờn rợn.
“Hủ Hủ nhà tôi còn nhỏ lắm, chưa gặp chuyện này bao giờ.”
Bác sĩ có chút bất lực, các bệnh viện lớn đều thiếu giường bệnh. Trường hợp của tôi, sốt cao tái đi tái lại mà chưa tìm ra nguyên nhân, chỉ có thể vào ICU.
Nếu vào đó thì bố mẹ sẽ không thể ở cùng.
Ông ấy hỏi bố mẹ tôi có đồng ý không, nếu đồng ý thì ông ấy sẽ đi xin.
Bố mẹ tôi không đồng ý.
Ở nhà, tôi là cục cưng vàng ngọc. Bố tôi là một người đàn ông thô kệch ở tuổi lục tuần, nếu không phải vì sợ tôi quá hiếu động không có chỗ giải tỏa mà gây chuyện, ông đã không đồng ý cho tôi tập thể dục nghệ thuật. Mỗi lần thấy tôi bị trật chân trong lúc luyện tập, ông đều xót xa mà rơi nước mắt.
Thấy vậy, bác sĩ chỉ có thể khuyên nhủ: “Tôi biết hai vị thương con, nhưng bệnh viện là như vậy. Giường bệnh nào cũng có người ra đi. Đến ICU, ở đó cũng toàn là bệnh nhân nguy kịch. Hơn nữa, phòng cấp cứu là nơi gần phòng làm việc của chúng tôi nhất, ở đây là an toàn nhất cho cháu.”
Bố mẹ tôi đành thôi, chấp nhận sự sắp xếp của bác sĩ, chỉ cần có thể chữa khỏi bệnh cho tôi là được.
Trước khi đi, bác sĩ lại trò chuyện với tôi vài câu. Nghe nói tôi từng đạt huy chương trong cuộc thi thể dục nghệ thuật cấp tỉnh ở nhóm thiếu nhi thành phố Lâm Hải, ông ấy khen tôi giỏi giang, nói tôi nhất định là một đứa trẻ dũng cảm, và những gì tôi thấy đều là ảo ảnh.