Tin tức từ phương Bắc truyền về như gió tuyết đầu mùa — lạnh, nhanh, và khó tin.
“Vệ quốc hầu” Cố Quân Hành, người từng bị tuyên bố tử trận ba tháng trước, nay đã trở lại biên thành, mang theo năm vạn quân tinh nhuệ.
Hắn dựng cờ đen trên thành Bạch Thạch, không nói lời nào, chỉ khắc lên tường ba chữ máu đỏ:
“Vì một người.”
Triều đình chấn động.
Người nói hắn muốn phản lần nữa.
Người nói hắn điên rồi.
Nhưng không ai hiểu — hắn chỉ muốn tìm lại một người đã bỏ đi.
Ở phía Nam, trong một ngôi chùa cổ bị bỏ hoang, Thần Thy ngồi bên hồ sen đã khô, tay cầm tấm ngọc bội nứt.
Tin tức kia đến tai cậu khi đoàn thương nhân trú chân ghé qua.
Nghe họ nhắc đến cái tên ấy, tay Thần Thy run lên, ngọc bội rơi xuống hồ cạn, phát ra tiếng “cạch” khô khốc.
“Vậy là… hắn thật sự sống.”
Một cơn gió lùa qua, mang theo hương đất ẩm.
Ánh chiều rơi lên vai cậu, chiếu vào những vết sẹo chưa lành.
Thần Thy khẽ nhắm mắt — không biết là sợ, hay là khát khao.
Ba ngày sau, quân triều đình tuyên lệnh:
“Truy bắt phản thần Thần Thy, kẻ đồng mưu của Cố Quân Hành.”
Lệnh đến biên giới phía Nam chỉ mất nửa ngày.
Còn Cố Quân Hành, khi nghe tin, đập nát bàn, máu tràn khớp tay.
“Ai dám…” – hắn gầm lên, mắt đỏ như máu. – “Ai dám động vào y?”
Tướng cũ can ngăn, hắn không nghe.
Trong đêm, hắn một mình cưỡi ngựa vượt biên, bỏ lại năm vạn quân, chỉ để tìm một người.
Thần Thy không kịp chạy.
Truy binh đến nhanh hơn dự đoán.
Cậu bị bao vây trong chùa cổ, không còn lối thoát.
Lửa cháy khắp hành lang, khói cuộn mù trời.
Cậu rút kiếm, nhưng máu từ vết thương cũ lại rỉ ra.
Ánh lửa phản chiếu trong mắt, đỏ rực như máu tuyết năm ấy.
“Không ngờ lại kết thúc thế này…” – cậu khẽ nói. – “Cũng tốt.”
Một mũi tên lao đến, xuyên qua áo.
Nhưng chưa kịp chạm thân, một bóng đen đã chắn trước mặt.
Tiếng thép va chạm vang lên.
Tên rơi xuống đất, vỡ đôi.
“Ngươi dám chết trước ta sao, Thần Thy?”
Giọng nói khàn, trầm, quen thuộc đến mức khiến máu cậu đông lại.
Trong khói lửa, Cố Quân Hành bước ra, giáp đen phủ tro bụi, ánh mắt như lửa cháy.
“Ngươi…” – Thần Thy nghẹn giọng, – “Ngươi điên rồi.”
“Ta điên lâu rồi.”
Hắn kéo cậu về phía sau, một tay vung kiếm, từng nhát lạnh như gió bắc.
Quân triều đình ngã xuống từng hàng.
Cố Quân Hành vừa đánh vừa cười, cười đến rợn người:
“Bọn chúng nói ngươi phản, ta liền phản thật! Bọn chúng nói ngươi tội nhân, ta khiến thiên hạ này cùng tội!”
Máu văng lên mặt hắn, vẽ thành những vệt đỏ như hoa.
Thần Thy nhìn hắn, tim quặn lại — đây không còn là Cố Quân Hành năm xưa nữa.
Hắn không còn là người bảo vệ, mà là con thú chỉ biết giữ lấy con mồi.
“Ngươi giết bao nhiêu người rồi?”
“Không đủ để thế gian này thôi gọi ngươi là phản đồ.”
“Ngươi không thể cứu ta bằng cách đó, Quân Hành!”
“Ta không muốn cứu — ta chỉ muốn có!”
Một câu như dao xuyên tim.
Cố Quân Hành quay sang, đôi mắt hắn sáng rực, giọng khàn đục như tan vỡ:
“Ngươi là của ta. Dù thiên hạ này cháy rụi, ngươi vẫn là của ta.”
Lửa lan đến mái chùa.
Ánh sáng rực lên, như cả bầu trời đổ xuống.
Thần Thy đứng giữa khói, nhìn hắn, cười khẽ:
“Nếu ta không phải của ai, thì ngươi có còn muốn giữ?”
“Không có ‘nếu’.” – Cố Quân Hành siết chặt vai cậu. – “Ngươi chỉ có thể là Thần Thy của ta.”
“Vậy ngươi giết ta đi.” – giọng cậu bình tĩnh đến đáng sợ. – “Một lần này thôi, ta sẽ không tránh nữa.”
Cố Quân Hành cứng đờ.
Trong mắt hắn, ánh lửa dần loang — vừa đỏ, vừa đen, vừa tuyệt vọng.
Một thoáng, hắn buông kiếm.
“Ngươi muốn đi đâu, cứ đi… nhưng nhớ rằng—”
Hắn nắm tay cậu, siết đến bật máu.
“Trái tim ngươi, ta đã lấy rồi.”
Thần Thy nhìn hắn, không nói gì.
Chỉ lặng lẽ đưa tay chạm má hắn, hơi ôm lấy, rồi đẩy ra.
Ánh lửa chiếu lên mặt cả hai, sáng rực như vầng dương tàn.
Khi lính triều đình tràn vào, chùa đã cháy rụi.
Giữa đống tro tàn, chỉ còn một mảnh giáp đen cháy dở và tấm ngọc bội vỡ làm hai.
Không ai biết hai người ấy còn sống hay đã chết.
Chỉ biết rằng, năm ấy, tuyết rơi trái mùa — giữa tháng sáu.
Người ta nói, đó là tuyết từ phương Bắc, nơi một kẻ từng thề rằng:
“Nếu thế gian này không dung nổi ngươi, ta sẽ dựng lại một thế gian khác.”