Kinh thành sau vụ cháy Từ Ảnh Cung vẫn chưa nguôi tin đồn.
Người nói có thích khách, kẻ bảo có loạn đảng;
nhưng tựa như ngọn lửa ấy không chỉ thiêu rèm lụa, mà còn thiêu cả lòng trung thành của hàng trăm kẻ trong triều.
Thần Thy ngồi trong đình Lê, mắt nhìn mưa rơi.
Những cánh hoa lê trắng tinh rơi vào nước, rồi nhuộm đỏ — máu từ đầu ngón tay cậu, nơi vết bỏng chưa kịp lành.
“Điện hạ, Thái phó mời.”
Tiếng cung nhân khẽ run, cúi người không dám nhìn thẳng.
Thần Thy gật nhẹ, đứng dậy. Tấm áo choàng đen sẫm quét qua nền gạch.
Trong hành lang, từng đôi mắt nhìn theo — ánh nhìn dò xét, nghi ngờ, và cả sợ hãi.
Từ hôm vụ cháy, cậu trở thành tâm điểm.
Kẻ nói cậu câu kết ngoại địch, người bảo cậu là tai họa trời giáng.
Chỉ có Hoàng thượng — người cha trên danh nghĩa — vẫn giữ im lặng.
Nhưng chính sự im lặng ấy, lại là án tử treo trên đầu.
Trong điện Ngự Sử, hương trầm nồng đến khó thở.
Thái phó Lục Viễn — người từng là tướng cũ của Cố Quân Hành — nay ngồi ghế cao, ánh mắt sắc như lưỡi dao.
“Thần Thy,” giọng hắn ta vang lên chậm rãi, “ngươi ở trong cung đêm ấy. Tại sao không chết cháy?”
Cậu mỉm cười.
“Vì ta còn chưa muốn chết.”
Một thoáng, trong đôi mắt Lục Viễn ánh lên tia lạ.
“Ngươi có biết, bao kẻ đã thấy bóng người mặc áo choàng đen thoát ra từ Từ Ảnh Cung?”
“Có lẽ là thích khách.”
“Thích khách?”
Thái phó bật cười khàn. “Hay là người cũ của ngươi, Cố Quân Hành?”
Căn phòng rơi vào tĩnh lặng.
Thần Thy nhìn hắn ta, rất lâu, rồi chậm rãi đáp:
“Nếu là hắn, chắc ta đã chết rồi.”
Một câu trả lời không khẳng định, cũng chẳng phủ định — vừa đủ khiến lòng người nghi ngờ.
Thái phó nhìn cậu, ánh mắt như lưỡi dao quét qua, sau cùng bật cười trầm thấp:
“Ngươi quả nhiên không dễ đối phó. Có lẽ ngươi xứng với hắn hơn ta tưởng.”
“Ý ngài là gì?”
“Không có gì,” Lục Viễn đứng lên, chỉnh lại áo, “chỉ là kẻ từng mang quân theo Cố Quân Hành, nay lại được giao điều tra ngươi. Đúng là tạo hóa thích trêu người.”
Cánh cửa khép lại, hương trầm vẫn cháy, nhưng hơi khói đã bắt đầu cay mắt.
Chiều hôm đó, Thần Thy bị giữ lại ở Đông Các.
Ba tầng gác, mười hai lính gác, một tờ cáo trạng chưa niêm phong.
Cậu đứng bên cửa sổ, nhìn mưa như sợi chỉ bạc rơi xuống.
“Cố Quân Hành…”
Cậu lẩm bẩm, tay siết chặt vạt áo, “Ngươi gây ra lửa, nhưng kẻ bị thiêu lại là ta.”
Phía sau, có tiếng động khẽ.
Một bóng người quỳ xuống, giọng run:
“Điện hạ, thuộc hạ là người của Lục Viễn… nhưng, Thái phó có nhắn rằng: ‘Nếu muốn sống, đừng tin ai, kể cả ta.’”
Thần Thy xoay người, nhìn kẻ kia bằng ánh mắt lạnh đến đáng sợ.
“Ngươi nói vậy để làm gì?”
“Kinh thành sắp có biến… quân biên ải đang trở về.”
“Quân nào?”
“Cố… Cố tướng quân.”
Tay Thần Thy run lên, giọt máu từ đầu ngón tay rơi xuống nền.
Cậu khẽ cười. “Hắn quả thật… chưa bao giờ để ta yên.”
Đêm đó, Đông Các sáng đèn.
Thần Thy trải tờ cáo trạng trên bàn, nhìn dòng chữ đỏ “Thông địch – phản quốc.”
Cậu không đốt nó, chỉ dùng chu sa viết thêm một hàng nhỏ ở mép giấy:
“Kẻ tạo phản không phải là hắn, mà là ta.”
Cậu gấp lại, cất vào ống thư ngọc, niêm phong bằng huy chương của Thái tử năm xưa.
Mưa ngoài kia vẫn rơi, hòa cùng tiếng mõ canh xa xăm.
Trong gương đồng, ánh nến phản chiếu đôi mắt lạnh, ẩn ẩn mỉm cười.
Thần Thy khẽ nói, như thì thầm với bóng mình:
“Ngươi muốn săn ta, Quân Hành ư?
Tốt.
Trò chơi này, để ta đi bước trước.”