Đây là cơ hội duy nhất.
Căn phòng y tế này được trang bị một máy tính để bàn kết nối với hệ thống quản lý dược phẩm của bệnh viện tư nhân liên kết với nhà họ Tưởng. Tú Anh biết, mọi truy cập internet đều bị chặn, nhưng cô cũng biết một “cửa hậu” trong hệ thống phần mềm y tế cũ mà cô từng sử dụng thời còn đi học.
Liếc nhìn camera giám sát trên trần nhà, Tú Anh cố tình đứng quay lưng lại, dùng thân mình che khuất màn hình và bàn phím.
Ngón tay cô lướt nhanh trên phím, mồ hôi lạnh rịn ra trong lòng bàn tay. Cô không dám truy cập email cá nhân hay mạng xã hội, điều đó quá dễ bị phát hiện. Thay vào đó, cô gửi một đoạn mã cấp cứu khẩn cấp qua cổng chat nội bộ của diễn đàn y khoa, đến tài khoản của một người bạn đại học cũ – Bác sĩ Trần Minh.
[SOS. Bắc Shan. Nhà họ Tưởng. Cứu.]
Chỉ 4 từ. Cô nhấn Enter, tim đập thình thịch như muốn vỡ tung lồng ngực.
Thông báo “Đã gửi” hiện lên trong một phần nghìn giây rồi biến mất. Tú Anh vội vàng xóa lịch sử, tắt cửa sổ chat, quay lại giả vờ sắp xếp những hộp thuốc kháng sinh.
Cô thở phào nhẹ nhõm. Có lẽ, chỉ có lẽ thôi, ông trời vẫn còn để lại cho cô một con đường sống.
Nhưng niềm hy vọng ấy chỉ tồn tại được đúng 15 phút.
Cánh cửa phòng y tế mở ra. A Tứ bước vào.
Anh ta không nói gì, đi thẳng đến bên cạnh máy tính, rút phích cắm điện. Màn hình vụt tắt đen ngòm.
“Bác sĩ Doãn.” A Tứ quay sang nhìn cô, ánh mắt không có sự tức giận, chỉ có sự thương hại nhàn nhạt: “Cô không biết là trước khi về làm cho ông chủ, tôi từng là kỹ sư an ninh mạng của quân đội sao?”
Máu trong người Tú Anh đông cứng lại.
“Đi thôi.” A Tứ nghiêng đầu ra hiệu: “Ông chủ đã về, ngài ấy muốn cho cô xem một thứ.”
Tú Anh bị dẫn đến thư phòng của Tưởng Kính Chi.
Khác với vẻ tàn bạo đêm qua, lúc này Tưởng Kính Chi đang ngồi bên bàn làm việc, trên tay cầm một con dao khắc gỗ nhỏ. Hắn đang tỉ mỉ gọt giũa một khối gỗ trầm hương. Từng lớp gỗ mỏng tang rơi xuống bàn, tỏa ra mùi thơm dịu nhẹ nhưng u tịch.
Thấy Tú Anh bước vào, hắn không dừng tay, chỉ thổi nhẹ lớp bụi gỗ trên bức tượng đang thành hình.
“Trần Minh. Bác sĩ khoa ngoại, 29 tuổi, hiện đang mở một phòng khám tư ở Yangon. Độc thân, đang nuôi cha mẹ già yếu ở quê nhà.”
Giọng hắn đều đều, đọc vanh vách lý lịch của người bạn mà cô vừa lén liên lạc.
Tú Anh lao tới, chống hai tay lên bàn làm việc, giọng run rẩy: “Anh ấy không liên quan gì cả! Tôi chỉ… tôi chỉ muốn nhắn tin chào hỏi…”
“Chào hỏi bằng mã SOS à?” Tưởng Kính Chi bật cười khẽ, đặt con dao khắc xuống. Hắn cầm lấy chiếc điều khiển từ xa, bật màn hình TV lớn treo trên tường đối diện.
“Nhìn đi.”
Trên màn hình là hình ảnh được truyền trực tiếp từ một camera gắn trên người.
Bối cảnh là một phòng khám nhỏ sạch sẽ. Nhưng chỉ vài giây sau, khung cảnh yên bình đó bị phá vỡ. Một nhóm người đeo mặt nạ xông vào. Tiếng kính vỡ loảng xoảng, tiếng tủ thuốc bị đập phá, tiếng thiết bị y tế đắt tiền bị ném xuống đất vỡ tan tành.
Ở góc phòng, Trần Minh đang bị hai gã đàn ông ghì chặt xuống sàn, bất lực nhìn tâm huyết cả đời mình bị san phẳng.
“Dừng lại! Tưởng Kính Chi, anh bảo họ dừng lại đi!” Tú Anh hét lên, nước mắt trào ra. Cô nhận ra phòng khám đó. Đó là nơi Trần Minh đã phải vay mượn khắp nơi để gây dựng nên.
“Tôi không làm gì cậu ta cả.” Tưởng Kính Chi nhún vai, vẻ mặt vô tội một cách tàn nhẫn: “Tôi chỉ giúp cậu ta đóng cửa phòng khám thôi. Ở cái đất nước này, làm ăn mà không biết chọn bạn thì rủi ro cao lắm.”
Trên màn hình, một tên côn đồ cầm gậy bóng chày, giơ cao lên và giáng mạnh xuống cánh tay phải của Trần Minh.
Rắc.
Tiếng xương gãy giòn tan vang lên qua loa khiến Tú Anh rùng mình ớn lạnh.
“Không!!” Cô hét lên, quỵ xuống sàn nhà.