—
Chương 11 – Vết Cắt Vô Hình
An Nhiên ngồi trước gương trang điểm, ánh đèn vàng nhạt hắt lên khuôn mặt xanh xao. Đêm đã khuya, cả thành phố chìm vào yên lặng, nhưng tâm trí cô vẫn quay cuồng như chưa từng được ngủ yên.
Tay cô vô thức kéo cổ áo lên một chút, che đi những dấu vết đỏ nhạt vẫn còn lưu lại. Những dấu hôn, những cơn thở dốc đan xen giữa bóng tối, những tiếng thì thầm gằn từng chữ vào tai cô—mọi thứ vẫn còn in đậm trong trí nhớ như thể chỉ mới diễn ra vài phút trước.
Cô không biết điều gì làm mình hoảng loạn hơn—việc Lâm Kỳ ép buộc, hay việc bản thân cô… đã đáp lại.
Trong khoảnh khắc, lý trí và bản năng trộn lẫn thành một mớ hỗn độn. Cô đã không đẩy Lâm Kỳ ra. Không từ chối, dù từng cử chỉ, từng cái chạm đều ẩn chứa sự chiếm hữu tuyệt đối.
Cô run lên. Không phải vì lạnh.
Mà vì sợ chính bản thân mình.
—
Tiếng chuông điện thoại vang lên, kéo cô khỏi dòng suy nghĩ rối ren.
Là Tiểu Lâm, trợ lý kiêm bạn thân của cô.
“Chị Nhiên, em xin lỗi vì gọi muộn. Nhưng… chị cần biết chuyện này.”
Giọng Tiểu Lâm căng thẳng khiến tim cô thắt lại.
“Chuyện gì?”
“Lịch quay tuần tới… bị cắt rồi.”
“Cắt? Vì sao?”
“Bên nhà tài trợ lớn đột ngột rút vốn. Người đó là đối tác của Lâm Thị.”
Tim An Nhiên trùng xuống.
Lâm Kỳ… lại là cô ấy.
Cô ấy đang âm thầm điều khiển mọi thứ, cắt từng đường lui của An Nhiên như một bàn cờ đã được sắp đặt từ trước. Dù chưa nói ra miệng, nhưng Lâm Kỳ đã đi trước một bước—khóa kín cánh cửa tự do vốn dĩ đã hẹp của cô.
—
Sáng hôm sau, một bưu kiện được gửi tới căn hộ của An Nhiên. Không tên người gửi, không lời nhắn.
Cô mở ra, tim đập dồn dập.
Bên trong là một bức ảnh. Mờ nhòe, ố vàng vì thời gian. Là hiện trường tai nạn năm xưa. Chiếc xe lật nhào bên vệ đường, vết máu loang lổ vẫn còn nhìn thấy rõ.
Phía sau ảnh, một dòng chữ được viết tay bằng mực đen:
“Em nợ một mạng. Đừng quên.”
Ngón tay cô run rẩy. Cô nhớ lại giọng nói năm đó—người phụ nữ trầm giọng, ôm lấy cô giữa biển máu:
“Đừng sợ, tôi sẽ bảo vệ em.”
Là Lâm Kỳ. Không còn nghi ngờ gì nữa.
Từng mắt xích bắt đầu khớp lại. Sự giúp đỡ vô điều kiện, ánh mắt vừa xa lạ vừa quen thuộc, cảm giác bị theo dõi dai dẳng trong ba năm qua…
Cô đã bị dẫn dắt—một cách hoàn hảo, đến tận bây giờ.
—
Buổi tối hôm đó, khi cô vừa định ra ngoài thì cửa mở.
Không cần báo trước.
Lâm Kỳ xuất hiện, mặc một chiếc trench coat đen, ánh mắt sâu thẳm và điềm tĩnh. Cô không nói gì, chỉ đưa tay đóng cửa lại phía sau, như thể chặn mọi con đường lui.
An Nhiên đứng bất động.
Cô không bất ngờ, cũng không phản ứng dữ dội.
Cô biết, Lâm Kỳ đến là để chiếm lấy cô một lần nữa—và lần này không chỉ là thể xác.
“Em khóc à?” – Lâm Kỳ cất giọng, tay vươn ra chạm nhẹ vào má cô. Sự dịu dàng nơi đầu ngón tay khiến An Nhiên chùn bước.
“Không phải vì chị,” cô đáp khẽ, quay mặt đi.
“Vậy thì vì ai?” – Lâm Kỳ tiến đến gần hơn, siết lấy eo cô. “Còn ai có thể khiến em rối loạn thế này ngoài tôi?”
An Nhiên cảm thấy nghẹt thở.
Cô vùng ra, nhưng Lâm Kỳ không cho cô cơ hội.
“Buông tôi ra.”
“Em nói “buông”, nhưng em lại không hề tránh.”
Lâm Kỳ cúi xuống, môi lướt qua cổ cô như lời thách thức.
“Thân thể em trung thực hơn lời nói rất nhiều, An Nhiên.”
Một tia giận lóe lên trong mắt cô.
“Đừng dùng cách đó để kiểm soát tôi. Tôi là con người, không phải món đồ chơi của chị!”
Lâm Kỳ khựng lại. Một nhịp thở trôi qua, cô lùi về phía sau nửa bước, ánh mắt đen kịt.
“Phải.” – Cô nói, giọng trầm xuống. “Em không phải đồ chơi. Em là người tôi đã cứu. Người tôi đã theo dõi ba năm. Người tôi đã trao tất cả.”
“Không ai bắt chị làm vậy!” An Nhiên hét lên.
“Không ai bắt chị phải giam cầm tôi bằng sự bảo vệ méo mó như thế!”
Căn phòng rơi vào yên lặng. Ánh đèn trên trần như nhòe đi qua đôi mắt cay xè.
Một lúc lâu sau, Lâm Kỳ nói:
“Được. Vậy em cứ thử rời khỏi tôi xem.”
Cô bước lùi lại, mở cửa.
“Đi đi.”
An Nhiên đứng đó, lòng ngập tràn mâu thuẫn.
Cửa đã mở.
Nhưng chân cô không nhấc nổi.
Lâm Kỳ nhắm mắt, cười nhạt.
“Em không đi được, đúng không? Bởi vì một phần của em… đã thuộc về tôi.”
—
Đêm đó, không ai chạm vào ai.
Không ôm ấp, không kề cận.
Nhưng giữa hai người, là một sợi dây vô hình—căng đến mức chỉ cần một hơi thở mạnh cũng có thể đứt gãy.
Và cả hai đều biết, nếu nó đứt…
Sẽ không có ai còn là chính mình nữa.
—