Đã qua giờ trưa được một lúc, ba người với ba mái tóc đỏ, xanh, vàng kéo nhau vào một quán nhỏ ven đường ăn mì xào.
Vừa bước qua cửa, gần như toàn bộ khách trong quán đều đồng loạt quay sang nhìn.
Có người khinh thường, cũng có người dè chừng. Mấy người đang đứng xếp hàng còn lặng lẽ nhích sang bên cạnh, cố kéo giãn khoảng cách với ba người họ.
Dù sao ở khu này, ba cái tên trước mặt cũng khá có tiếng.
“Ba tên quậy phá Biên Giang.”
Danh tiếng chẳng vẻ vang gì, nhưng độ nhận diện thì cực cao.
Bà chủ ngồi sau quầy thu ngân vốn đang tươi cười niềm nở với khách. Đến lượt ba người gọi món, nụ cười trên mặt cô lập tức nhạt đi thấy rõ.
Cô hờ hững hỏi: “Ăn gì?”
Từ nhỏ đến lớn, Đới Thiên Ân vẫn luôn là một đứa trẻ ngoan ngoãn, chưa từng bị người ta nhìn bằng ánh mắt đề phòng như thế. Đột nhiên phải gánh lấy tiếng xấu của nguyên chủ, cậu thật sự chưa quen, trong lòng cũng hơi khó chịu.
Nhưng nghĩ lại, với bộ dạng hiện tại của mình, muốn trách người khác hiểu lầm cũng khó.
Đầu xanh chẳng để ý đến thái độ của bà chủ, thuận miệng gọi: “Một phần mì xào, hai phần cơm chiên.”
Mì xào được mang ra trước.
Đầu xanh đẩy đĩa mì sang trước mặt Đới Thiên Ân: “Mày ăn trước đi.”
Đới Thiên Ân cúi xuống nhìn.
Chỉ một cái nhìn thôi, chút thèm ăn vốn đã chẳng nhiều lập tức bay sạch.
Một món ăn ngon, dù đơn giản đến đâu, ít nhất cũng phải khiến người ta vừa nhìn đã muốn cầm đũa. Quán nhỏ ven đường đương nhiên chẳng cần cầu kỳ chuyện phối màu hay bày biện, nhưng đĩa mì xào trước mặt này vẫn khiến một đầu bếp chuyên nghiệp như cậu không biết nên bắt đầu chê từ đâu.
Dầu quá nhiều.
Một lớp dầu bóng loáng bám quanh từng sợi mì, nhìn thôi đã thấy ngấy. Nước sốt lại nặng tay, màu đậm đến mức gần như át hẳn màu vốn có của nguyên liệu.
Mì bị xào quá lâu nên mềm nhũn, chẳng còn chút dai nào. Có lẽ lúc đảo chảo cũng không đều tay, từng mảng mì dính chặt vào nhau, chỗ thì ngấm đẫm nước sốt, chỗ lại nhạt màu thấy rõ.
Lửa cũng không được canh tốt.
Đới Thiên Ân còn chưa động đũa, chỉ cần cúi xuống ngửi kỹ một chút đã nhận ra giữa mùi dầu và nước sốt còn lẫn một chút khét nhẹ.
Không rõ đến mức người bình thường dễ nhận ra, nhưng với cậu thì thế là đủ.
Người đứng bếp này không chỉ nêm nếm thiếu cân bằng, ngay cả kỹ thuật đảo chảo cơ bản cũng chưa vững.
Kỹ năng dùng dao thì càng khỏi nói.
Thịt thái sợi miếng dày miếng mỏng, cọng cải trắng cũng to nhỏ chẳng đều. Những thứ đáng lẽ phải chín cùng lúc lại bị cắt thành kích thước khác nhau như vậy, khi vào chảo đương nhiên rất khó chín đều.
Đới Thiên Ân nhìn mà đau lòng thay cho nguyên liệu.
Nấu thành thế này đúng là phí của.
Nếu người đứng bếp là học trò của cậu, chắc chắn phải quay về tập lại từ cách cầm chảo.
Đầu xanh thấy cậu nhìn chằm chằm đĩa mì hồi lâu mà vẫn không động đũa, khó hiểu hỏi: “Lão Đới? Sao không ăn? Quán này chẳng phải chỗ mày thích nhất à?”
Đới Thiên Ân im lặng hai giây rồi nói: “Cũng không nhất thiết phải ăn.”
Đầu xanh chẳng hiểu hôm nay cậu lại dở chứng gì, chỉ giục: “Ăn nhanh đi. Bình thường mày ăn cơm đã chậm rồi, lát nữa còn phải qua net.”
Đới Thiên Ân không còn cách nào khác, đành miễn cưỡng cầm đũa lên.
Cậu gắp một sợi mì cho vào miệng.
Vừa nhai được vài cái, vẻ mặt lập tức trở nên khó tả.
Quả nhiên.
Khó ăn đúng như dự đoán.
Sợi mì quá mềm, vừa vào miệng đã mất sạch độ dai. Dầu nhiều đến mức vị giác nhanh chóng bị phủ kín bởi cảm giác ngấy, nước sốt lại quá nặng, khiến vị mặn cùng mùi gia vị cứ bám mãi trên đầu lưỡi. Thỉnh thoảng còn chen vào một chút vị khét do đáy chảo quá nóng.
Sau khi dùng ánh mắt khắt khe của một đầu bếp tầm cỡ thế giới moi ra được tám trăm khuyết điểm từ một đĩa mì xào ven đường, Đới Thiên Ân vẫn đen mặt tiếp tục ăn.
Dù sao lãng phí thức ăn là chuyện đáng xấu hổ.
Ăn thì vẫn phải ăn.
Nhưng mỗi lần gắp thêm một miếng, trong đầu cậu lại tự động hiện ra một cách làm khác.
Bớt dầu một chút.
Hạ lửa xuống.
Trước tiên làm nóng chảo rồi mới cho dầu, sau đó nhanh tay đảo đều. Như vậy sợi mì sẽ không bị mềm nhũn, cũng không dễ cháy đáy. Nước sốt có thể bám đều lên từng sợi, mì xào ra mới tơi, không dính thành từng cục.
Còn trứng nữa.
Lúc đánh trứng chỉ cần chịu khó thêm vài giây, khuấy kỹ hơn một chút, trứng sau khi xào ra sẽ mềm và mịn hơn hẳn.
Thật sự lười quá thì mua luôn máy đánh trứng chạy điện cũng được.
Đới Thiên Ân càng ăn càng muốn đi vào bếp góp ý đôi câu.
Đây gần như đã trở thành thói quen nghề nghiệp của cậu.
Gặp món ngon thì muốn biết người ta làm thế nào. Gặp món chưa đạt thì lại muốn tìm xem sai ở đâu, phải sửa thế nào mới ngon hơn.
Cậu nghiêng đầu nhìn về phía bếp.
Vừa khéo nhìn thấy một cánh tay đang vung chảo.
Cánh tay ấy to đến mức Đới Thiên Ân cảm thấy một cái bắp tay còn lớn hơn cả thân cây. Trên đó còn xăm một cái đầu hổ dữ tợn. Theo từng động tác đảo chảo, cơ bắp căng lên, con hổ cũng như sắp lao ra cắn người.
Đới Thiên Ân lập tức nuốt hết những lời định nói trở về.
Nếu là trước đây, người trong bếp biết được thân phận của cậu, có khi còn cảm ơn vì được cậu chỉ điểm đôi câu.
Nhưng bây giờ thì khác.
Với mái tóc màu thanh long cùng bộ dạng dân chơi hiện tại, nếu cậu chạy vào bếp rồi chỉ tay bảo người ta lửa không đúng, dầu quá nhiều, dao cắt quá tệ…
Khả năng được cảm ơn chắc không cao.
Khả năng bị đánh thì khá lớn.
Trong chuyện nấu ăn, Đới Thiên Ân vừa chuyên nghiệp vừa khó tính.
Nhưng cậu không ngu.
Thế nên vị Trù Thần từng khiến bao đầu bếp nghiêm túc lắng nghe lời nhận xét, lúc này chỉ có thể ngoan ngoãn cúi đầu, tiếp tục ăn đĩa mì chẳng hợp khẩu vị trước mặt.
Cậu ăn được khoảng nửa đĩa thì hai phần cơm chiên của đầu xanh và đầu vàng vẫn chưa được mang ra.
Hai người vốn đã đói, chờ thêm một lúc thì bắt đầu mất kiên nhẫn.
Đầu xanh nhìn về phía bếp, chậc lưỡi: “Hôm nay sao lâu thế? Biết vậy gọi giống lão Đới luôn, một chảo xào cho xong.”
Đới Thiên Ân đang cúi đầu ăn mì, nghe vậy thì bàn tay cầm đũa khựng lại.
Cậu thầm nghĩ: Nếu thật sự xào chung một chảo… chắc còn khó ăn hơn nữa.