Cổ họng Tiểu Vũ nghẹn đắng. Cô ngước lên nhìn anh, lần đầu tiên cô thấy lớp vỏ bọc điềm tĩnh của người đàn ông này nứt ra một khe hở.
“Tại sao anh lại cho tôi xem cái này?”
Trần Hạo Nhiên khép sổ lại, nhìn về phía hồ nước đang bốc hơi sương: “Vì tôi thấy chính mình của mười năm trước trong mắt em. Đầy hận thù, đầy kiêu hãnh, nhưng cũng đầy tuyệt vọng. Năm đó, tôi cũng từng nghĩ rằng nếu mình đủ giỏi, nếu mình đạt điểm tuyệt đối, cha sẽ không bỏ tôi mà đi.”
“Nhưng ông ấy vẫn đi.” Tiểu Vũ thì thầm.
“Phải. Ông ấy đi, để lại cho tôi một khoản nợ và một sự thật tàn khốc: Thế giới này không vận hành theo bảng điểm của em.”
Trần Hạo Nhiên xoay người lại, đối diện với cô, anh đặt cuốn sổ tay lên khoảng trống giữa hai người.
“Mẹ em muốn 3 vạn tệ để đổi lấy tương lai của em. Cha tôi năm đó cũng cần một số tiền tương tự để trả nợ, nhưng ông ấy chọn cách kết thúc. Tôi đã từng hận ông ấy, cũng như em đang hận bà Mỹ Linh.”
Tiểu Vũ siết chặt nắm tay: “Tôi không chỉ hận. Tôi thấy bất công. Tại sao người phải hy sinh luôn là tôi?”
Trần Hạo Nhiên không trả lời ngay. Anh lấy từ trong túi áo ra một cây bút máy, đặt lên trên cuốn sổ của cô.
“Mở trang trắng ra đi, Tiểu Vũ.”
Cô ngập ngừng, rồi cũng làm theo. Trang giấy trắng tinh khôi hiện ra dưới ánh sáng bình minh, đối lập hoàn toàn với thực tại tăm tối của cô.
“Viết điều em muốn nhất vào đây.” Giọng anh trầm thấp, đầy sức thuyết phục.
“Đừng sợ. Không ai đọc nó ngoài tôi và em.”
Tiểu Vũ cầm cây bút. Ngòi bút run rẩy trên mặt giấy. Cô muốn viết “Tiền”, muốn viết “Tự do”, muốn viết “Rời khỏi Thanh Hà”.
Nhưng cuối cùng, đôi tay cô lại đưa những nét chữ đậm màu, dứt khoát: “CÔNG BẰNG.”
Hai chữ đó hiện ra trên trang giấy như một tiếng thét bị nén lại bấy lâu nay.
Trần Hạo Nhiên nhìn vào chữ viết của cô. Anh không cười, cũng không an ủi bằng những lời sáo rỗng. Anh cầm lấy cây bút từ tay cô, chậm rãi viết một dòng chữ ngay phía dưới:
*”Công bằng không phải là ai cũng có đùi gà, mà là ai cũng được chọn chiếc đùi gà mình muốn.”*
Tiểu Vũ nhìn dòng chữ đó, tim cô như bị một bàn tay vô hình bóp nghẹt.
“Ý anh là sao?”
“Lâm Tiểu Vũ, em đang đấu tranh để đòi lại chiếc đùi gà từ tay Lâm Tiểu Phong, hay em đang đấu tranh để có quyền từ chối cả con gà đó?”
Cô sững sờ.
“Hầu hết mọi người cả đời chỉ đi đòi sự chia phần từ người khác.” Trần Hạo Nhiên nhìn thẳng vào mắt cô.
“Nhưng người thực sự có quyền lực là người không cần sự phân phát đó nữa. 3 vạn tệ đối với mẹ em là cả một gia tài, là tương lai của con trai bà. Nhưng đối với em, nó chỉ nên là một cái giá để mua sự đoạn tuyệt.”
“Mua sự đoạn tuyệt sao?”
“Phải. Hãy coi đó là món nợ cuối cùng em trả cho cái gọi là công sinh thành. Sau đó, em không còn nợ ai chiếc đùi gà nào cả.”
Tiểu Vũ cúi đầu, nhìn hai dòng chữ của hai người chạm nhau trên trang giấy. Cảm giác như hai bàn tay đang nắm chặt lấy nhau qua những nét mực.
“Anh đã bao giờ có được sự công bằng chưa?” Cô hỏi, giọng nhỏ đi.
Trần Hạo Nhiên im lặng một lúc lâu.
“Tôi đã từng nghĩ là mình tìm thấy nó khi khoác lên mình chiếc áo blouse trắng. Nhưng rồi tôi nhận ra, sự công bằng thực sự chỉ nằm ở đây.” Anh chỉ tay vào ngực trái mình.
“Khi em không còn để lời nói của người khác định nghĩa giá trị của mình, đó là lúc em công bằng với chính mình nhất.”
Gió buổi sáng thổi qua, làm lật những trang giấy.
Tiểu Vũ cảm thấy một luồng điện nhẹ chạy dọc sống lưng. Sự hiện diện của Trần Hạo Nhiên lúc này không còn là một người thầy, một người lạ, mà giống như một bến neo đậu giữa cơn bão.
“Sổ tay của anh… anh vẫn viết nó chứ?”
“Không. Tôi đã dừng lại ở trang thứ 18. Đó là lý do tôi bảo em mang theo sổ tay.”