Lan Uyển không đáp, cô ấy đứng trên hiên cao, cúi đầu nhìn cô bằng ánh mắt lạnh lùng như băng mỏng.
Cô ấy lùi lại nửa bước, rút chiếc khăn mùi xoa che khẽ mũi, giọng nói đều đều không chút cảm xúc.
“Tránh ra xa một chút. Người cô toàn mùi củi ướt thối rữa, bẩn thỉu.”
Thương Lăng không những không lùi mà còn tiến thêm một bước, chống một tay vào cột hiên gỗ lim, ghé sát mặt về phía Lan Uyển.
“Tôi bẩn thì tôi chịu, nhưng có người lòng dạ còn bẩn hơn, nỡ lòng nào để một đứa ốm yếu như tôi nằm chịu lạnh cả đêm ở cái xó nhà ngang kia. Mợ nhìn xem, mắt tôi thâm hết cả rồi này.”
Lan Uyển nhíu mày, ánh mắt dừng lại trên đôi môi khô khốc, nứt nẻ đến rỉ máu của Thương Lăng vì gió hanh hao.
Cô ấy cảm thấy một luồng khí nóng chạy dọc sống lưng, nhưng bên ngoài vẫn giữ vẻ mặt lạnh tanh, dửng dưng.
“Đó là chỗ của cô. Không muốn ở thì xéo, không ai giữ.”
Thương Lăng bật cười hắt ra một tiếng, quay người đi về phía bể nước mưa góc sân, múc một gáo nước lạnh dội thẳng lên mặt để tỉnh táo.
Tiếng nước xối ào ào cắt ngang cuộc đối thoại dở dang, để lại Lan Uyển đứng trơ trọi trên hiên nhà, bàn tay nắm chặt chiếc khăn mùi xoa đến trắng bệch.
Cô ấy quay bước vào trong, tà áo lụa trắng bay nhè nhẹ theo gió heo may, cố gắng chôn vùi sự bối rối vừa nhen nhóm vào sâu tận đáy lòng.
Buổi chiều, trời hửng nắng nhẹ nhưng gió vẫn thổi hanh hao qua những kẽ lá mận xơ xác ngoài sân.
Lan Uyển ngồi bên sập gụ trong buồng trong, tỉ mẩn dùng chiếc bút lông nhỏ chấm mực tàu chép lại mấy trang sổ sách thu chi của điền trang.
Không gian yên tĩnh đến mức chỉ nghe thấy tiếng ngòi bút sột soạt trên giấy bản và tiếng gõ mõ tụng kinh của một ngôi chùa xa xa vọng lại, trầm buồn, đều đặn.
Bỗng nhiên, cánh cửa buồng bị đẩy mạnh ra.
Thương Lăng bước vào, trên tay bưng một bát nước ấm bốc khói nghi ngút và một chiếc khăn bông thô cũ nhưng sạch sẽ.
Cô đặt mạnh bát nước lên chiếc bàn trà cạnh sập gụ, tiếng gốm sứ chạm vào mặt gỗ lim kêu lên một tiếng cạch khô khốc.
Lan Uyển ngừng bút, không ngẩng đầu lên, giọng nói lạnh lùng cất lên phá vỡ khoảng lặng: “Ai cho cô tự tiện vào đây? Ra ngoài.”
Thương Lăng không thèm nghe, cô bước tới giật phắt chiếc bút lông trên tay Lan Uyển đặt xuống nghiên mực, khiến một vệt mực đen loang lổ ra trang giấy bản đang viết dở.
Lan Uyển giật mình, giận dữ ngước lên, hai má khẽ ửng hồng vì phẫn nộ.
“Thương Lăng! Cô phát điên cái gì đấy?”
Thương Lăng cúi người xuống, hai tay chống lên mặt sập gụ, dồn Lan Uyển vào sát chiếc gối tựa bằng da hổ phía sau.