Ngoài trời mưa xối xả, Thẩm Nghi Trinh gập chiếc ô đen lại, dựng gọn vào góc tường.
Nước mưa từ mép ô chảy xuống mặt sàn gỗ tạo thành một vũng nhỏ.
Cô kéo ghế ngồi xuống đối diện Trương Văn Lâm.
Vị luật sư già đẩy tập hồ sơ dày cộp sang ngang mặt bàn.
“Thẩm tiểu thư, cô nghĩ kỹ chưa? Tòa nhà này bỏ hoang đã ba năm, lời đồn đại bên ngoài không ít. Nào là nửa đêm có bóng người đi lại, nào là người vào trong ngủ một giấc sáng ra thấy mình nằm ngoài đường. Đã có mấy tay môi giới định cải tạo lại nhưng đều bỏ của chạy lấy người.”
Trương Văn Lâm châm một điếu thuốc, gõ gõ ngón tay lên mặt giấy: “Với số tiền ít ỏi cô đang có, chi bằng tìm một căn hộ nhỏ ở khu bình dân, còn dư chút vốn liếng làm ăn. Ôm cái lầu kiểu Tây bỏ hoang này, chỉ riêng tiền thuế đất và sửa chữa cũng đủ đè chết người.”
Thẩm Nghi Trinh rút cây bút máy trong túi áo ra.
“Luật sư Trương, ông cũng biết hoàn cảnh của tôi hiện tại. Nhà họ Thẩm phá sản, cha tôi mất tích ngoài biển không rõ sống chết, họ hàng ngoảnh mặt làm ngơ. Tòa nhà này là tài sản duy nhất đứng tên mẹ tôi trước khi bà qua đời, không bị liệt vào danh sách gán nợ.”
Cô lật tờ giấy ủy quyền cuối cùng lên, ký tên mình xuống góc phải: “Dù trong đó có ma quỷ thật, tôi cũng không sợ. Người sống bị dồn đến đường cùng còn đáng sợ hơn ma.”
Trương Văn Lâm thở dài, thu lại tập hồ sơ rồi đóng dấu xác nhận.
Ông ấy lấy từ trong ngăn kéo ra một chùm chìa khóa bằng đồng khá nặng, đẩy về phía Thẩm Nghi Trinh.
“Thủ tục xong rồi. Từ giờ phút này, tòa nhà số 44 phố Tây Môn chính thức thuộc về cô.”
Thẩm Nghi Trinh nhận lấy chùm chìa khóa, nhét vào túi áo khoác.
Cô đứng dậy, chào tạm biệt luật sư rồi đi thẳng ra cửa.
Mưa bến Thượng Hải vẫn chưa có dấu hiệu ngừng lại.
Cô bung ô, bước nhanh qua những con hẻm lầy lội để đi về phía khu phố sầm uất nhất.
Tòa lầu kiểu Tây cao bốn tầng nằm im lìm giữa hai dãy nhà gạch đỏ.
Lớp sơn trắng bên ngoài bong tróc từng mảng lớn, dây leo bám chằng chịt lên tận ban công tầng hai.
Thẩm Nghi Trinh tra chìa khóa vào ổ, xoay mạnh hai vòng.
Cửa mở, một mùi ẩm mốc xộc thẳng vào mũi.
Cô cụp ô, bước vào trong.
Không gian bên trong tối om.
Thẩm Nghi Trinh mò mẫm bật công tắc điện trên tường, nhưng bóng đèn treo giữa trần nhà chỉ chớp lên vài cái rồi tắt ngấm.
Mạng lưới điện có lẽ đã hỏng từ lâu.
Cô lấy hộp diêm trong túi, thắp sáng cây nến nhỏ mang theo, đặt lên chiếc quầy thu ngân bằng gỗ thịt phủ đầy bụi trắng.